Ничего

Ты ничего не скажешь обо мне,
Хромая мысль не затанцует в строчке,
А в телеграфной ленте по стене
Улитками ползут тире и точки.

Ты к ассонансным рифмам не привык,
А лестница становится всё круче,
Я для тебя, как неродной язык,
Который ты вовеки не изучишь.

Другой сорвёт осенние цветы,
Прочтёт стихи, спасая от забвенья,
Ночным звонком разбудит он, не ты,
И непривычно скажет слово: «гений».

Простит элегий хмурых декаданс,
Восторженность, безмерность, одиозность,
Серебряному веку реверанс,
В дагерротипах карих глаз серьёзность.

Не для тебя струна взорвёт аккорд,
Поймав минора в цепкие объятья,
Не расстреляешь критикой в упор
Размер сонетов и разрезы платья.

Мне не с тобой прожить остаток дней,
Написанным делиться вездесущим,
Так отчего же жажда всё сильней
Твой взгляд поймать в толпе, ко мне идущей?