Письмо

У меня есть время написать
ручкой твёрдой верное послание.
Я, конечно, буду ждать
свидания.

Но пока нам проще голубям
отдавать мечты
и расставания…
В цифре ночь,
и ночь рыдает
ставнями
дождя.

Много лет стихов.
А тучи теми же
кажутся.
Порой
лунь календаря
связана
с моей
судьбой,
кажется,
может быть,
и даже
нелепым образом.

Вот два года сошло.
Минуло.
А как снег на асфальте было…
Вот у всех лето,
а у меня весна
в одной точке
будто застыла.

И что делать?

Книгоходом в края
неизведанных муз,
их как медуз в поле…
Скошено.
Отравился.
Болел.
Стрелялся,
пел,
убаюкивал числа…

И вот тебе лето.
И радуга коромыслом)
Окна со смыслом.
В обуви чистой
пойду
глядеть на еду,
в очереди за пиццей.
Рядом асфальт кладут.
Шины скрипят.
Рыбы в реке живут.
Люди не спят,
роют окоп,
счастья хотят,
и чистое небо.
Чистое.

А кто-то в сети застрял.
Вот я, например,
пронзаю,
тебя, например,
словами,
весёлый,
лучистый...

А утром химеры
на крыши выскочат,
утра не станет,
и дня не станет,
и ночь отравится
числами…

Но времени течь
даёт берега,
от горя и бед
луга
неоконченной радости.
Нескончаемые луга.
Любимые сладости
после дверного звонка.
И мысли о старости.
Здарова. Пока.

Вот ты скажешь,
время ни при чём.
Я вот тоже когда-то думал так.
Как потом оказалось,
пустяк,
а жизнь утекает сквозь пальцы…
И всё, что ты можешь,
впечатать
её
фрагменты
в тело другого дня,
завтрашнего огня,
вырвать сорняк.
А окна
уже
мерцают угрюмым рассветом…
Белые ночи – друг!
Белые ночи – враг!

Утро грохочет мусоровозом.
Шепчет сквозь сон будильниками.
Квоту кондуктор дал.
Ну в общем, всё как обычно,
а вечером,
ну как всегда,
где-то политики,
где собутыльники,
в микроволновке еда.

Блок сигарет на чай.

Строки поют печаль
в море глубоком...
Я это,
снова о том,
будто в степи далёкой…
Греюсь тобой.
Окна. Рассвет. Прибой.
Что ещё надо?
Чёрного шоколада,
пожалуй,
всего лишь
чёрного шоколада…