Детка

Та, материнская рука,
что часто била - не ласкала.
Не жалко было ей шлепка,
и слов хороших было мало...

Гнобить зелёненький росток,
и оскорблять не уставала...
Обидных слов гнилой поток,
которым детку поливала...

Он в сердце зародил болезнь,
"ты хуже всех", что называлась...
И на корню срубил ту песнь,
что только-только начиналась...

Мать в детке видела отца,
и принадлежность к его крови...
И ненавидя "подлеца",
к ней относилась всё суровей...

В той затаилась пустота,
снаружи ведь, дыры не видно...
И всё как прежде - тра-та-та..,
- ты будь как все! тебе не стыдно..?

Росток давно цветочком стал,
но корешочек очень слабый...
Как удобрял, как поливал..,
- теперь считает себя жабой...

Чужую душу не понять,
она скрывается в потёмках...
Да, и зачем кому-то знать,
о ранах этой незнакомки...

02.04.2016г.