Море

Жарко,
в комнатах натоплено,
дух батарей съел кислород весь,
с портрета улыбается БГ
чеширским кОтом...

Ты не поверишь,
вот уже меня замучила икота,
наигранная деловитость сгубила мои сны,
теряются идеи в бездне бестолковой яви,
а ты молчишь,
и мне не до весны.

Я помню, как писал стихи на стенах,
на венах только знак,
на сердце порох оставлял,
в душе - бардак...

И небо белой кожей
мне шлёт привет,
и утром тоже,
в обед
и дальше...
И в этом небе - кризис фальши!
И глупости в нём тоже нет.
Есть только свет.
Есть белый свет.

А я,
я не читаю книг,
я не листаю плёнки кинофильмов,
я не ищу ответа в головах,
ответ во мне, в моих словах...

Ответов нет,
ведь если б были,
то много бы стихов писал,
а так остыли
мысли в рукаве...

Всё дальше плыли
к сырой траве...

Всё дальше к морю,
без бед, без горя,
оно умоет
все наши сны...

Ведь это море,
оно такое,
оно есть мы...
Оно есть мы...