Взгляд

Взгляд мой мельком в небо брошенный,
так сказать, «на посошок»
(ничего там нет хорошего,
только синий порошок),
рухнул вниз, в юдоль плачевную,
в выстил чёрный полевой,
на проекцию дочернюю
от того – над головой.
Та же темень окаянная,
сосен белый гребешок,
фонаря душа стеклянная
да искрящий порошок.
Вот и всё…

Давай на трапезу?..
В жёлтый свет пяти рожков
к табуретному оазису
вкруг пузатых пирожков,
сельди, водки и картофеля.
Только нет… он бродит там –
мимо колотого профиля,
что на лёд упал к ногам,
мимо будки пса известного
хваткой,
мимо трёх берёз,
мимо Царствия Небесного.
Без отрады и без слёз…
Взгляд слепца, Гомера здешнего
в родинках чернильных брызг
и по-русски многогрешного,
исписавшегося вдрызг.