Драма. Цыгане. Часть вторая

А беда
Не ждала,
Не дремала:
Прижимаясь
К дорожным
Кустам,
Лишь для виду
Слегка
Приотстала,
Неотступно
Крадясь
По пятам...

Прослонявшись
Весь день
Без работы,
Возвращаясь
Назад
Налегке,
На свидание
Прямо с охоты
Я под вечер
Явился
К реке.

Ветер выл
Заунывно
И длинно,
И хрипело
Не в такт
Вороньё...
Умоляла
В тот вечер
Марина
До заката
Покинуть
Её.

Невзирая
На мрачные
Слухи,
Проводить её
Вызвался
Сам.
Ах, как часто
Бываем мы
Глухи
К самым чистым
И светлым
Слезам!

Я всего только
Вымолвил
Фразу:
«Провожу
До развилки
Дорог».
И она
Как-то сникла
Вся сразу,
Словно сломанный
Бурей
Цветок...

Как всё дальше
Случилось-
Вышло?
Встали недруги
Вдруг
На пути.
Тот, с гитарой,
Мне бросил
Чуть слышно:
«От судьбы,
Милый друг,
Не уйти!».

И усмешка.
Сведённые
Скулы.
И глаза,
Дикой злобы
Полны!
И в руках его
Что-то
Блеснуло,
Поострей,
Надо думать,
Струны.

Но дрожащие
Пальцы
Постыдно
Выдавали
Аккорд
До поры.
Та струна-то
Готовилась,
Видно,
Для иной -
Не гитарной
Игры!

Мне б не дали
Сыграть с ним
В дуэте –
За спиной
Улыбались
Дружки...
Вдруг Марина,
Метнувшись,
Как ветер,
Заслонила
Меня
От руки!

Тонко пела
Под ветром
Осока.
Плыли медленно
Вдаль
Облака.
И взметнувшись
В мгновенье
Ока
Чёрной птицей
Во тьме
Высоко,
Вдруг застыла
С клинком
Рука...

Необъятный
Степной
Простор.
Два зрачка,
Что огнём
Горят.
И хранящий
Немой
Укор,
Неподвижный
Маринин
Взгляд.
На цыгана.
В упор.
В упор!

Знать, разбилась
Волна
О плотину!
Но цыганская
Кровь –
Не вода…
Видя их
Уплывавшие
Спины,
С горьким вздохом
Застыла
Марина.
Я ж, как рыцарь,
Сгорал
От стыда!

Я молчал,
Ожидая
Укоров,
Назиданий
С её
Стороны.
Неприятного
Мне
Разговора,
Горьких слов,
Что упрёков
Полны!

Но она лишь
Поёжилась
Зыбко:
«Почитай мне
Стихи.
О любви».
И добавила
С тихой
Улыбкой:
«Вон, цветок,
У обрыва.
Сорви...».

Эта ночь.
Так она
Хотела...
Сладость рук,
Горечь пряных
Губ.
Исступленье
Почти
До предела!
Я был с нею
И нежен,
И груб…
. . . . . . . . . . .

МПМ. Октябрь-2015