Всегда рвётся там, где тонко,
Но не всё опять сошьёшь.
И боль в сердце иглой колкой,
И тоска в душе, как нож.
И застрянет выдох в горле,
Задохнусь на миг опять.
Превратившись в комок боли,
Позабуду как дышать.
А дороги асфальт чёрный,
Вдруг вздыбившись, в лицо бьёт.
И холст мира во мне порван,
Шрам на сердце боль кладёт.
А я встал, ведь я живучий,
Цепкий, вредный — как сорняк.
Средь живых не может случай,
Прополоть меня никак.
Всегда рвётся там, где тонко,
Но не всё сошьёшь опять.
Мира холст во мне сшит, только,
Целым вновь — ему не стать....
Марковцев Ю.
Но не всё опять сошьёшь.
И боль в сердце иглой колкой,
И тоска в душе, как нож.
И застрянет выдох в горле,
Задохнусь на миг опять.
Превратившись в комок боли,
Позабуду как дышать.
А дороги асфальт чёрный,
Вдруг вздыбившись, в лицо бьёт.
И холст мира во мне порван,
Шрам на сердце боль кладёт.
А я встал, ведь я живучий,
Цепкий, вредный — как сорняк.
Средь живых не может случай,
Прополоть меня никак.
Всегда рвётся там, где тонко,
Но не всё сошьёшь опять.
Мира холст во мне сшит, только,
Целым вновь — ему не стать....
Марковцев Ю.
Обсуждения Всегда рвётся там, где тонко