Баллада о случайной скрипке

На грязном перроне вокзала,
Почти перед самой Москвой.
Потёртая скрипка страдала
Нездешней, щемящей тоской.
О чём она? Господи Боже,
Кто мог её так научить,
Кто дал это право прохожих
Тоской волновать и лечить.
Ответ не сойдётся с вопросом.
В морщине у тётки слеза.
Чего она шмыгает носом
И трёт рукавами глаза.
Торгует черникой, смородиной,
А то и картошкой враспыл.
А этот «Прощание с родиной»
Какую поляк сочинил.
И ведь не ошибся ни разу,
Летает смычок и поёт.
Косит подозрительным глазом
Чванливый московский народ.
И мент, выпивающий крепко,
Закон и порядок блюдёт.
Он мелочь отнимет, а кепку
Как мячик футбольный пинёт.
Оборвыш, шпана, доходяга,
А звуки плывут, как в дыму.
И рядом небритый бродяга,
Дружок закадычный ему.
Чудесные вспомнят истории,
Расскажут, а чаще приврут.
Но сцены и консерватории
Сегодня другие займут.
Дай Боже им тёплой погоды,
Хотя не сносить головы.
На нетрудовые доходы
Накупят сегодня жратвы.
И старенький шарф, будто тряпка,
Но это ему ничего.
Похмельные мамка и папка,
Опять поколотят его.
Да что там – привычное дело,
Другое его и не ждёт.
Пусть ноют и ноги, и тело,
Но пальцы-то он сбережёт.
Не помню куда торопился,
А мог, как другие пройти...
Я с родиной тоже простился
Другой мне уже не найти.
Мы эту с рожденья носили
В единой и общей судьбе…
О чём это я? О России.
О ком это я? О себе.