Гармонист

Он старается.
Капает пот
Августовского душного лета.
По субботам на рынке поёт
И ничуть не жалеет об этом.
- Одинокая бродит гармонь…
Снова старую песню заводит.
- Дверь не скрипнет, не вспыхнет огонь…
И опять никого не находит.
Он смущает запаренный люд,
По всему непривычно и жутко.
Разве песни на рынках поют,
Где проблемы тряпья и желудка.
Остановится бабушка вдруг,
Вспомнит знойное грозное лето.
Полинялый платочек из рук
Упадёт у неё незаметно.
И девица – почти что топлесс,
Снисходительна к песне и быту.
И случайный её интерес
Не коснётся мелодий забытых.
А чумазый пацан, просто так,
Постоит и послушает это.
Что он помнит?
А пьяный кулак,
Да про Мурку блатные куплеты.
Что ж ты, Родина, лупишь поддых,
На дорогах неровных и мглистых.
В поездах,
В переходах,
В пивных
Затерялись твои гармонисты.
Как учили, родное любя,
С русской песней, ступают несмело.
Ведь Россия поют про тебя,
Не взыщи, что порой неумело.
А какой у судьбы поворот,
В этих песнях крутого помола.
Их у самых кремлёвских ворот
Остановят, как злую крамолу.
С ними рядом, беда – не беда,
И пускай позабылись названья.
Разве сытые пели когда
Песни горечи и состраданья.
Так играй, гармонист, не стыдись,
Летний пот вытирая, как сажу.
Эти песни про нас и про жизнь,
Наплевать, что завистники скажут.
2007г.