Памяти поэта Евгения Маркина

Его сгубило зелено вино.
Шумел камыш,
Но дерево не гнулось…
В рязанской деревеньке Клетино
Российская поэзия споткнулась.
Припала на колено,
А потом…
Как ветка ивы над Окой сломалась.
Глотнула воздух пересохшим ртом,
Но сердце на глоток не отозвалось.
Оно всего размером с кулачок,
Вместило боль и горькое участье.
Вдруг треснуло как тоненький смычок
И разорвалось, попросту, на части.
…А мы играли в славную игру,
Беспечно так и весело играли…
Охрипшие орали на ветру
И рифмы позвончее выбирали.
А мы имели деньги и вино,
Билет плацкартный,
Молодость и волю…
И что до деревеньки Клетино,
Когда гремели радостно в застольях.
А нам дано…
Да что же нам дано?
Нам крылья круто опалило время.
И эта ночь,
И тусклое окно,
А за спиной безденежье, бессмертье.
Ну что с того? Знакомый переплет,
Осенний дождь, промозглое ненастье.
Не знали мы, что боль в груди придет,
Души коснется горькое участье.
Тогда, быть может, и пойдут стихи,
Тогда предвестье выродится в слово.
Крапива и в канаве лопухи
Тебя принять за своего готовы.
Пройдут года, как тени по стене,
Все сохранит невечная бумага…
Заплачет алкоголик в Скопине,
А бабушка припомнит у сельмага,
Как шел неровно, часто спотыкался,
Но строчкою похмельною звеня,
Есенин звал…
А он не отзывался.
Теперь, должно быть, позовут меня.
1997г.