Баллада о неудачи

Лиловеет в траве подорожник,
Скоро грянет ночной полумрак.
В доме рядом чудак и художник
Отмыкает тихонько чердак.
Весь загадочен, лик его светел,
Волшебство у него в рукаве.
Он лиловый оттенок заметил
На вечерней, медовой траве.
Осторожно стряхнёт паутину,
Разомнёт колонковую кисть
И напишет сегодня картину,
Что мечталось за долгую жизнь.
Так и будет.
Сегодня случится,
Отойдут неуспех и тоска.
И лицо его тихо лучится,
Но немеет и медлит рука.
Воспротивился жест озаренью,
Безнадёжно палитра бледна.
И предательское подозренье,
Что во всём виновата луна.
И свеча, что коптит темновато,
Этот старый скрипучий чердак…
И, конечно, жена виновата,
И заштопанный в нитку пиджак.
За мученья никто не заплатит,
Не прокормишься этим трудом…
Он заплачет,
заплачет,
заплачет
Над пустым и безмолвным холстом.
…Завтра снова чердак будет отперт,
Поутихнет в груди маета.
Заструится причудливый отсвет
По загадочной глади холста.
Разгорится свеча постепенно,
Озарится лицо чудака…
Свет вечерний, глубокий,
Осенний
Освещает углы чердака.
1981г.