Цветы

Цветы весенние на рынке продавали.
В руке морщинистой – просаленная медь.
И люди их спокойно покупали,
Чтоб любоваться и на них смотреть.
Теперь их солнце – чистенькая комната,
А влага их – фильтрованная гладь.
Расставленные в вазах, а не скомканы,
Поставлены стоять и умирать.
А ведь когда-то было: утром росным
Большое солнце их лучом будило,
Но, как пятно с улыбкой мягкой, постной
Надменная хозяйка приходила.
Их поливала влагою целительной,
Ласкала
И упрашивала цвесть.
А за душонкой мелочной ей виделась,
Вот эта самая просаленная медь.
И вот теперь на площадях, со стоном,
Увидев, замечаю наяву,
Как те цветы головками бутонов
Завидуют, кого не продают.
И я не рад за красоту земную,
По высшей сути этой красоты…
Вы слышите: кричат и протестуют
Расценками убитые цветы.
1967г.