Зори алые, чужие...

Отчего там где утро рождается,
Алый, словно в крови край небес.
Он Земли острой кромкой касается,
И из ран, кровь зарёй красит лес.

Солнце встав выше, кровь эту выжжет,
И опять, горизонт как черта.
И лишь тот, кто взлетел её выше,
Понял вдруг — неба синь — пустота.

Солнце, путь дня пройдя, вновь придавит,
Весом кромку небес, опускаясь к Земле.
И опять — острый край Землю ранит,
И её кровь, ночь спрячет во мгле.

У всех место своё на Земле, со своим горизонтом,
И у всех нас своя, всегда была и будет заря.
А нас много и мы по заре, по чужой ненароком,
Кровь Земли не заметив, пройдём, вдаль смотря.

Впереди путь, закатною кровью окрашен,
Скоро уж, ночь её промокнёт губкой-мглой.
Мы по жизни идём и не видим что в ней пути наши,
По заре идут часто, по чьёй-то, чужой...
Марковцев Ю.