Поэма о простом. Пролог

Но затихая в глубине души,
В надмирных токах таинства святого,
Мы ищем лишь простого,
Того, что знает Бог и мысленно нам говорит.
Жизнь – не сюжет, не действие, но состояние,
Бытийствовать – не быть:
Единое дышало, себя сжигая в созерцании.
А если вовсе нет развития,
Ведь испокон веков одни и те же свойства
Являет нам людей природа.
Столь старая и древняя порода
осталась все ж без изменений.
Где в мифах те слои, те истины,
Что выведут нас к новым смыслам…
Ах, вот оно, начало, вот бьет нам луч Любви
И из души таинственные иероглифы он начинает расплетать.
Что в них, какое тяготение, усилие какое, рвение,
Куда внимание нам устремлять?
Природы храм и тот поруган человеком,
На всем же тления печать.
К чему приводит откровение в Любви
– лишь к гибели, ее же совершенству нет места здесь.
Воюет мир против Любви, ее он искажает,
глумится, распнет, поставит на колени
И ложь рассудка возведет в закон,
Презрение к душе цинично обосновав наукой.
Двух любящих связав разлукой как вечной мукой.
Но я ищу тебя, мое второе Я.
И вижу, как задумчив, горек и одинок наш Бог,
Да, мы ошиблись, выбирая дом,
Придумали религию, чтобы отвлечь себя от Бога.
Мы возвели науку в культ, чтобы порвать связь
С Высшим миром, порождающим источником Идей.
Мы поклоняемся материи, не удержав всю легкость Неба,
Как знамение над Судьбой.
И малодушно мы прощаемся с собой,
С чужими разделяя жизненный мираж
И убивая время.
Но рано или поздно, нас возвратит к источнику души,
К тем чистым связям, звукам, бело-голубым,
Материи иной, звучащей, излучающей Любовь.
Невидимая льется кровь души,
Питая низший мир.
Рычание, плач и пение – всё устремляется к Тебе,
Тому, кто мир творит, рождая из Себя,
А собственно, к сознанию Твоему.
Но отчего всё повторяется здесь вновь и вновь,
И стынет кровь: открыта дверь… но нет исхода.
А если вовсе нет границ?..


29.06.14.
Наталья Шлемова