Утреннее...

Раннее утро,
северный ветер,
большие густые деревья, как из давних времен,
неправдоподобно красивый мир, –
без людей, не знающий перемен.
Неподвижность пространства –
Вселенной объем.
Но гул машин стирает прозрачность,
заглушает услышанную тишину,
нарастает какофония дня.

Ты ищешь последнюю прочность –
Души неизменный слой.
Что пройдет – станет вечным,
Пустота и есть твой Господь.
На губах твоих древний зной,
в сердце – посмертный покой.
Формалисты видят рифму в стихах,
но сердце бежит от пустот шелухи словесной.
(«Форель разбивает лёд»… а здесь, ёж ползет.)
Мыслью впивайся в истины дно – всё одно.
Выпей кофе с конфетою «Форсмажор»
и проснись – в формы сон!

И пока дома все спят,
прокрадись будто вор, к письменному столу
и «увековечь» чуждость поэтов миру сему.
Только страх может заставить поэта
подать руку Левиафану безголовому,
но страх убивает поэта, исподтишка.
От страха спиваются, через океан перелетают –
но бегут лишь от себя,
ведь бесстрашно любить не умеют,
ни родину, ни жену.
Поэт борется за оживление вашего сердца,
всё мирское – ему не к лицу.
Он иглою любви пронзает себя
и встает на крест,
политой кровью, судьбы,
чтобы вы по реке любви
прошли к Богу единственному.


11.06.14.
Наталья Шлемова