Печаль

Кружат стрижи, уходит вдаль проспект,
над сеткой проводов тоскуют крыши,
чуть слышно шепчет на ухо рассвет,
и тени разбегаются, как мыши.

Простудой лёгкой утро окрестив,
прохлада треплет облако за локон,
безжизненный, как сон, жилой массив
впивается в рассвет глазами окон.

Всё – дважды два; всё – на один покрой;
как и должно быть: солнце, небо, тучи.
Лишь сердца шум, и пыль души, порой,
упорно не желают благозвучья.

Кружат стрижи, уходит вдаль шоссе,
аэропорт пустует по соседству –
здесь сердца шум на взлётной полосе,
давно не помнящий, где окапалось сердце.

Простуды лёгкой подмешав, восток
зайдётся облаком, как старый вяз сутулясь.
Волной прольётся нежный майский сок
в уста беззвучные из устья майских улиц.

Качнув дверьми, затасканный подъезд
швырнёт сквозняк, и смоет солнце ливень.
Вся красота прекрасна тем, что есть
в ней капля смерти, с правом на бессилье.

И скупо подбирая нужный ключ,
родник, криницу, колыбель, источник,
я полюблю опять обломки туч
над головой и тихий пепел ночи.

Я полюблю взаимную печаль,
рожденье лёгких слов в предсмертной муке,
тень звука, сень души, табак и чай,
оставив остальное – для разлуки.