Воск

Холодный дождь,
хрустальным языком,
ласкает оспины асфальтовой дороги,
остатками слюны
питая голод глаз…

Душа, как воск,
течёт смиреньем праха
под жестяным горбом дымящих кровель,
шепча неспешно в уши дымоходов,
как будто просит чаю с молоком…

Глухая осень
чистит пёрышки у кромки
болотных облаков,
спит на соломе ломкой,
мечтая встретить руку Левитана,
не отвечая на входящие звонки…

Холодный адрес,
взгляда неизбежность
почти закончат холст,
остыв в траве железной;
я принимаю, осень, твою нежность,
и забываюсь,
чтобы сохранить

слезой замёрзшей,
в воздухе ночном,
луны погост,
как памятник молитве,
как память влажных глаз
у стен размытых,
как губ свечу
в свеченьи тихих фраз…