Эпилог

Бесплотным
золотом августа,
созрело зерно заката;
виноградной лозой,
вяжет язык тела;
между страниц воды и травы
затаилась радость,
с горем напополам.
В мягком тумане листвы,
беспечно,
тянется-реет
взгляда постель,
плывёт по ресницам ветвей
непреклонное время,
гнездятся следы погасшего ветра,
и тает, что-то ещё,
молчаливо-лунное…
Когда сбудется всё,
что прописано в толковании сновидений,
что останется нам
на замшелых порожках лета?
Только, смотреть друг другу в глаза,
и ждать жёлтый дождь
под огненно-рыжим карнизом неба.
Просто,
считать минуты, пока не упала звезда
в осеннюю пустошь, и клёны
не сбросили ржавую кожу
на бледный гравий стоптанных улиц;
а дымок сигарет
или лёгкого поцелуя,
с подножки поезда,
не превратились
в поздние кадры
памяти
на влажных стёклах домов.
Что останется нам?
Просто, считать секунды,
маятник тихих шагов
в заброшенном парке;
и чтить
долгоиграющий вечер,
считывающий
остывающими губами,
материал
для писем,
медленно
разбавляющий,
словно терпким вином,
сердце,
прозванное,
одиночеством
до востребования…