Вышел...

Вышел, вот, из подъезда, сигаретку зажёг, курю,
Не смотрю по сторонам, в себя ушёл. Чеканя шаг,
Бодро направляюсь к ларьку, где враг рода человеческого,
По имени алкоголь, свободно продаётся.
Душа смеётся, радуется, в присядку пляшет.
Рукой машет какой-то му**к. Сигаретку стрельнуть хочет.
На, братишка. Никотина на всех хватит. Небо дождём мочит.
Дико хохочет продавщица, милым смехом коровы.
На стене красуется яркий плакат Мадонны,
С надписью “Свободу Pussy Riot” на пояснице.
Держатся за ягодицы храбрые богатыри-мужики.
Не дураки, понимают, что мировой феминизм покушается на их задницы.
Только мне до пи**ы их нелепые переживания.
Вдаваться в отчаянье - это вообще не по мужски.
Взял пиво из руки протянутой веселящейся продавщицей.
Хотел сказать “спасибо”, но подумал: а на хрена? Забавная вещица,
Эта ваша звонкая монета. Кинул к ногам и никаких слов не надо.
Пробираясь сквозь стадо, бредущее по домам после шопинга,
Слыша со всех сторон тупое “му”, мечтая скорее закинуться допингом,
Сворачиваю за угол, в квартал, дабы приземлиться на скамейку,
Пинаю кедом копейку, валявшуюся на асфальтовом покрытии.
Взглядом делая вскрытие, кто-то пристально смотрит в спину.
Думаю: ну что за скотина? Пусть энтропия поглотит твою душу!
Выползаю на сушу двора из реки городского потока.
- Чтоб вы все сдохли! Крик из окна дяди Толи, местного пророка,
Заставляет в ужасе отпрянуть от чёртовой девятиэтажки.
Эти местные замашки…На людей плохо влияет одиночество.
Метнут ещё бутылкой, в горячке, и сбудется пророчество.
Каждого представителя рода Homo Sapiens нужно беречь,
Чтобы не сжечь напрасно зерно жизни не тобою подаренной.
На машине краденой въезжает во двор местный уголовник Вова.
Даже пророку Толе очково. Закрыл окна, затих, типа зашифровался.
Чтобы не получить пыром по яйцам, дворовой пёс под скамейку съе***ся.
Вова припарковался. Заглушил свой грёбаный блатняк.
Показал “фак” бабулькам, сидящим на лавочке у подъезда.
Эти их бабские съезды и партсобрания и меня порядком подз****ли…
Вот канальи! Как выражался Боярский в фильме про трёх мушкетёров.
Но всё же, таких как Вова ган**нов, я бы бутылкой по черепу двинул.
Докурил, мимо урны кинул бычок от сигареты палмал,
Вот б*я, опять не попал. Что за косой му**ла?
Перекосило Вову. Попятился, когда мою фигуру увидал.
Зубы скалить перестал. Хорошо помнит как однажды без них остался.
Сам виноват. Своей башкой на бутылку портвейна нарвался.
А вообще, срать на Вову, и на Толю, и на всех издающих звук “му”.
Со смеху умру наверное, от всех этих мировых, глобальных проблем.
Мне не попасть в этот плен. Вот пиво допью и с сумерками сольюсь.
Единственное, чего я боюсь, так это увидеть трансвестита, когда придёт срок,
Когда я от этого бреда проснусь, который скажет мне: “Добро пожаловать в реальность, сынок!”