Крутится колесо

Провожая в себя взгляды одинокосердных, покидая места приюта, уводя бесконечные звенья в их бесполезную бесконечность, наблюдая за тем, как кто-то ещё выбивается из сил, стараясь понять, на что ему тратить силы, растягивая натруженные сухожилия поколебленной веры, перебирая перетянутые струны улыбок, боясь задеть себя самого за потерянное живое, заискиваешь у собственного сердца, а сердце молчит, затаившись, и, задерживая дыхание, как будто в мимолётном испуге, хватаешься за него — проверить — и, ощущая привычный ритм, внезапно чувствуешь, как разливаются по тебе эти реки бытия, утекая непрестанно туда, откуда так же непрестанно берут исток. И совершаешь ещё один, очередной, предсмертный скачок в нерешительность, предостерегая себя от надёжности. И это колесо будет крутиться нескончаемо. Я говорю: «до завтра», в надежде, что оно никогда не наступит, но потом всё неизбежно начинается заново. Это нелепо, потому что по-другому никогда не будет. Пора распластаться перед своим окончательным приговором.