Сон

Татарский пролив
цвета
морской волны,
небесный массив
где-то
вырос из глубины,
небо так низко,
можно
достать рукой,
чайки с писком
тревожно
кружатся надо мной.
Остров - подобие рыбы,
весь в чешуе лесов.
(До утра сохранить бы
цветные осколки снов.)
Остров бьет хвостом,
летят соленые брызги,
ловлю их ртом,
а вкус брусники
кисло-сладко-горький.
На крутом берегу
маяк одинокий.
Я снова могу
пройти по улице Мира,
где в одном из домов
наша квартира
была.
Эхо шагов,
на лестничной клетке
каждая ступень знакома.
Пришла,
звоню к соседке...
Нет ее дома?
Что ж, может быть
стоило предупредить,
что этой ночью
я буду бродить
по берегу Сахалина,
а впрочем,
здесь уже дня половина...