Это песок

Должно быть это так и называется, это так и зовется. Это на губах застывает и не поется.
Это не боль.
Это не отчаяние.
Это не ложь.
Это не разочарование.
Это не бред,
не самокопание,
не назойливая суета,
не бормотание. Это песок, это наскок, полуразворот и полурывок, полуложь и полубред, не разберешь по молодости лет. Не разберешь, если враг, то почему смеется, а если друг, то почему надвое рвется. Одну половину срывает по чину, а для другой найдется причина. Куролесит и взгляд застывает зрачком. Все ниже травы и как-то бочком.
Тишина.
Рвусь, закусив удила.
"М-да",- говорят мне, - очень мило, меня это даже слегка поразило". Я не буду лгать по вашей указке, и не стану рассказывать новые сказки, чтоб сильней затянули ремни для продвиженья холопа в цари.
Нет злости и нет обиды,
нет зависти, нет корриды. Поговорить бы. Но Вы спешите. Ну что ж бегите.
А давайте… Нет, не хотите.
А вот если, да нет погодите.
В общем, в энтузиазм сейчас уж не верят. Закрывают двери и живут в конуре, в фешенебельном центре "в дере".
Я знаю, много сумбурности, наносного, ненужного и не "такого", спотыкаюсь на каждом шагу, но иду, в бреду и в аду, невпопад, торможу и ору "господи, я не могу!".
Изношенная, наповал валюсь с ног. Провал.
И снова встаю, поднимаю знамя. За мной! Вот мой кусочек пламени!
Вам не нужно это "дерьмо",
у вас "мазган" и прочее барахло? Но не излечит мою наивность
циничная неприхотливость. Море. Не пахнет. А жаль, могло бы.
Какие прогнозы у товарища Глобы? Стою, остановив взгляд.
Господи, как хорошо быть много лет тому назад. Время стирает уродливость и суету.
Как хорошо быть одной в лесу" Только ты и душа, и лесной ветерок, и хорек шебурша, и вдали огонек. Развернулась душа, понеслась и застыла, запнулась и захандрила. Пролилась на бумагу и в запятой обрела уверенность и покой.
Шабат.
Свеча растлевает время,
трепещет его в спокойном забвении. Струится оно, проникая в поры.
Время мое, дай поправить шпоры.

На скаку я сорву с лицедея маску,
у умного заберу указку.
Забегу в магазин, кошелек открою – денег нет, только листок вдвое согнут. Исписан стихами. Чувствую – я идиотка,
писать стихи,
когда пересохла глотка и воняют носки.
Чудачка, полуартистка, полуциркачка.
Полуантракт, полуфойе,
полузанавес, полуконферансье. Ура! Завтра опять начинаю с нуля.
Я рождалась заново столько раз и умирала не напоказ. Значит завтра, как всегда, наверняка… Я забегу на часок. Поболтаем, дружок. Я начитаю тебе стихов с полстраницы. Больше не пишется в загранице. Вот и дела, на странице столько строчек струится, только б суметь замолчать, только б не закричать.
Хорошо – за окном лето.
Секса много и много света. А любви нет, сплошной Интернет. Дети шныряют под ногами, в "войнушку" играют, в друг друга пуляют. Взрослые правительство ругают и себя закабаляют "машкантой". Сплошной атас и двуязычье, и наплевать всем на приличия.
Ну-ка давайте вместе, ребята,
к власти прорвемся для общего блата. Каждый сам за себя плюс общественная болтовня, плюс идеологический фон – амута или фонд готов. Настоящий винегрет ,
в нем таланту места нет.