Черные прутики деревьев тянутся из талых снегов,
Замыкаясь под куполом белого солнца,
Алый песок незримо сыплется с неба.
И сонное время открывает свой зев.
Побеги памяти сочатся нектаром Феба.
Память отматывает курсор назад,
И что она видит там – северный сад,
Где настурции не прячут стыд,
Что цветут из рук вон,
Где у врат стелется дикий резной виноград,
И ты накопляешь силы, слушая симфонию Листа,
И видишь другого в себе как исход –
Путь в беспредельное, где мы одна ветвь из чувств Бога.
Но вот опять между горизонтом и мной шторм,
Он стелется между нами как сон.
И я мечтаю написать тебе письмо,
Но сердце говорит громче слов,
И я отпускаю к тебе лишь ветер,
Как стрелу времени, что пронзает забвением.
Время то, что мы оба хотим забыть.
Мы не умеем длить, но только быть,
Вопреки грубому смеху судьбы над нами,
Мы разматываем Парки пламя.
Я ухожу в себя, чтобы найти тебя в себе,
Нахожу непреложно и точно – ты внутри экраном
Истины и пути, источником теплого света
Сквозь мглы миражи, пропущенные рассветы.
Ты краской сочного лета и чистотой зимы,
И прозрачною осенью ты, где сплетаются нити ответов.
Так, мы умираем лишь от Любви, чтобы жить вечно.
Нас медленно убивает Любовь – на переломе пути,
В огненные рассветы мы ей должны платить дань
неразменной монетой.
И себе ты не лги, ты потеряешь чувство жизни,
Если сойдешь с лезвия ее сути: алые реки души
Перегоняют кровь мирового сердца.
6.04.13.
Наталья Шлемова
Замыкаясь под куполом белого солнца,
Алый песок незримо сыплется с неба.
И сонное время открывает свой зев.
Побеги памяти сочатся нектаром Феба.
Память отматывает курсор назад,
И что она видит там – северный сад,
Где настурции не прячут стыд,
Что цветут из рук вон,
Где у врат стелется дикий резной виноград,
И ты накопляешь силы, слушая симфонию Листа,
И видишь другого в себе как исход –
Путь в беспредельное, где мы одна ветвь из чувств Бога.
Но вот опять между горизонтом и мной шторм,
Он стелется между нами как сон.
И я мечтаю написать тебе письмо,
Но сердце говорит громче слов,
И я отпускаю к тебе лишь ветер,
Как стрелу времени, что пронзает забвением.
Время то, что мы оба хотим забыть.
Мы не умеем длить, но только быть,
Вопреки грубому смеху судьбы над нами,
Мы разматываем Парки пламя.
Я ухожу в себя, чтобы найти тебя в себе,
Нахожу непреложно и точно – ты внутри экраном
Истины и пути, источником теплого света
Сквозь мглы миражи, пропущенные рассветы.
Ты краской сочного лета и чистотой зимы,
И прозрачною осенью ты, где сплетаются нити ответов.
Так, мы умираем лишь от Любви, чтобы жить вечно.
Нас медленно убивает Любовь – на переломе пути,
В огненные рассветы мы ей должны платить дань
неразменной монетой.
И себе ты не лги, ты потеряешь чувство жизни,
Если сойдешь с лезвия ее сути: алые реки души
Перегоняют кровь мирового сердца.
6.04.13.
Наталья Шлемова
Онлайн рецензия Верлибры сути
"Память отматывает курсор назад", --- слишком неточно. Обычно курсор бывает в движении по экрану монитора,.. и только. "Мы разматываем Парки (?) пламя." Опять, (как и "майя - иллюзия" в "Потоках") автором употребляются понятия, известные лишь узкому кругу читателей. ,.. вне общего понимания в контексте). "И ты накопляешь силы, слушая симфонию Листа." Глагол употреблен в грубой, обывательской форме. Вполне допустимо (для верлибра) и "накапливаешь"... Тем более, что предыдущая строка осталась ритмически долгой...
В одном из своих трудов автором было сказано: "Философско-поэтический синтез,.. --- самый краткий путь к Душе, как центру человеческого существа." Действительно, данное стихотворение представляет собою и труд философский: "Путь в беспредельное, где мы одна ветвь из чувств Бога." Именно эта строка увлекает нас к желанию снова и снова перечитывать строки: "...алые реки души перегоняют кровь мирового сердца." Однако же, строгая редакторская мысль встает на пути: ...что больше, относительно,.. --- душа наша или мировое Сердце?.. Очевидно, СЕРДЦЕ Вселенной! С другой стороны, только сердце способно что-то перегонять... Следовательно, в последних строках данного Стихотворения допущена смысловая сумятица... Нижестоящая дата и первое впечатление от всего написанного если и не погубили светлую Идею стиха,.. то основательно... (Итоговое заключение всегда остается на совести автора).