Все вокруг что-то говорят,
Но я ничего не могу расслышать.
Словно вокруг меня выросли стеклянные стены,
От которых не сбежать… Можно лишь прыгнуть.
Но, куда?! Я не вижу дорог, залитых светом –
Всюду лишь иллюзии перекрёстного выхода…
Слёзы от одиночества переходят во мне
В красные кричащие реки моих нервов…
И снова руки непроизвольно сжимают стакан…
Ещё секунда – и он треснул…
Взгляни на меня без инъекций льда,
Сдерживающих мои наэлектризованные чувства.
Мамка сказала, что в глазах у меня сидит Цербер,
А что думаешь ты?.. Нет… молчи – не нужно…
Отними у меня мои стихи –
И я упаду, разбившись о скалы…
Хватит ли мне сил,
Чтобы вскарабкаться обратно –
На высоту птичьего полёта,
Где дышится так легко… в кромешном мраке.
Или, может, я останусь лежать… там,
Обтекаемый морским прибоем…
Я буду спать
В лучах тускнеющего солнца…
Но…
Сколько?!
Сколько мне ещё ждать,
Пока не сдохнет это солнце?!
Я не буду сожалеть о его Смерти
И не приму жалости… Всё кончилось.
Мы отбыли свой срок
По приговору о том, что, по сути своей, Невозможно…
И ничего уже не нужно –
Выпита последняя полуночная чашка гашеного кофе…
Однажды я проснусь совсем другим
(А буду я ли это?).
Растает всё, что побывало у меня в крови
За недостигнутые четверть века…
И я сяду тогда на краешек скалы Былого
Смотреть, как рушатся мои стеклянные стены…
Мимо пролетит альбатрос… Он унесёт меня –
Из Мрака в глубину очерченного Света…
Но я ничего не могу расслышать.
Словно вокруг меня выросли стеклянные стены,
От которых не сбежать… Можно лишь прыгнуть.
Но, куда?! Я не вижу дорог, залитых светом –
Всюду лишь иллюзии перекрёстного выхода…
Слёзы от одиночества переходят во мне
В красные кричащие реки моих нервов…
И снова руки непроизвольно сжимают стакан…
Ещё секунда – и он треснул…
Взгляни на меня без инъекций льда,
Сдерживающих мои наэлектризованные чувства.
Мамка сказала, что в глазах у меня сидит Цербер,
А что думаешь ты?.. Нет… молчи – не нужно…
Отними у меня мои стихи –
И я упаду, разбившись о скалы…
Хватит ли мне сил,
Чтобы вскарабкаться обратно –
На высоту птичьего полёта,
Где дышится так легко… в кромешном мраке.
Или, может, я останусь лежать… там,
Обтекаемый морским прибоем…
Я буду спать
В лучах тускнеющего солнца…
Но…
Сколько?!
Сколько мне ещё ждать,
Пока не сдохнет это солнце?!
Я не буду сожалеть о его Смерти
И не приму жалости… Всё кончилось.
Мы отбыли свой срок
По приговору о том, что, по сути своей, Невозможно…
И ничего уже не нужно –
Выпита последняя полуночная чашка гашеного кофе…
Однажды я проснусь совсем другим
(А буду я ли это?).
Растает всё, что побывало у меня в крови
За недостигнутые четверть века…
И я сяду тогда на краешек скалы Былого
Смотреть, как рушатся мои стеклянные стены…
Мимо пролетит альбатрос… Он унесёт меня –
Из Мрака в глубину очерченного Света…
Онлайн рецензия Одинокий Цербер
Автор действительно талантлив. В этом убеждает этот свежий стих... Одна строка чего стоит: "Взгляни на меня без инъекций льда". Нет, здорово!.. Действительно, да зависти хорошей... Или: "Отними у меня мои стихи, --- и я упаду, разбившись о скалы..." Парадокс, --- в разрезе прежних чувств и взирая на предыдущие "страшилки",.. --- искренне веришь автору... Но есть еще и в этом стихе смысловые огрехи... Если вокруг уже есть "стеклянные стены", то не "от них", но ...из них (что слабозвучно), может быть выход... Или объем или комнату собственного сознания обозначить, что ли... Но прежде. "Можно лишь прыгнуть"?.. Дело не в том, что некуда... Можно лишь вверх,.. если крыши нет. "Перекрестный выход"... Что-то действительно свежее, неординарное... (Прежде было: стою на перекрестке. Направо пойдешь...) Может, и хорошо сказано. Надо запомнить... Странно звучит: "...останусь лежать там, на высоте птичьего полета... Обтекаемый морским (?!..) прибоем." Или это после потопа?.. "...полуночная чашка гашенного кофе",. --- опять поэтическая находка!.. НО. И не может автор, опять и снова,.. без несуразных страшилок: "Пока не сдохнет это солнце?!.." Слабо: постичь азы астрофизики?.. Если уж Солнце наше "сдохнет", --- ...нечем будет сожалеть о его смерти, некуда будет принимать и "жалость"... В объеме своего стиха необходимо соблюдать и временные рамки.
Михаил Жванецкий однажды мудро произнес,.. --- неважно где или откуда: ...не отнимайте у меня одиночества, не оставляйте меня одного. Если ты уже ощущаешь себя поэтом,.. --- привыкай к Одиночеству... И не становись "Цербером"... Это никому не нужно.
С добрым пожеланием Выхода... ЭКАМ.