Низкие скрежащие звуки
Доводят до безумия стёкла –
И они бьются… А где-то этажом ниже
Умирает очередная падаль
От переизбытка крови –
Изрыгает её на пол
И снова жадно лакает
В предсмертных истомах…
Они нас часто посещают
В этом доме…
И я… уже целую вечность
Остался один на один с собой
В кольце пламени…
Уставший… от постоянных уколов…
Чёрный Скорпион…
Безжалостная тварь с холодным взглядом,
Не выражающим ничего…
– Серёжа… зачем?..
Мы же любили друг друга.
–Я… я не хотел… прости…
Это не… Нет!!! Прошу, не умирай!!!
… руки…
Мои сжались в кулаки…
Я обнимал его, а он хрипло дышал –
И больше ни звука…
Он умирал… на моих глазах…
Мы оба умирали… в муках…
Но я… снова остался… жив…
Скорпион, проклятый от рожденья
За свою сущность.
… тогда я понял, что нужно уходить –
Туда, где не найдут меня…
А чувства…
И боль…
Они останутся со мной –
В моём безумии…
Целая вечность впереди,
Умещённая в одно мгновенье
На распутье.
… все они… кого я любил…
Они исчезали… так быстро…
Распятые жалом моим…
Лежали предо мной, как во сне…
Застывшие…
Изваяния из праха и высохших слёз,
Ставшие частью… Незабытия…
Я надышался ими… задыхаясь…
И в моей душе появились камни –
Мельчайшие частицы гранита…
Из могильных плит…
Разбитых…
Я пытался сбежать… Я кричал,
Оставляя кровавые следы на стенах…
Но ничего не менялось –
Всё те же проклятые надежды!!!
Они лишили меня сна,
А всего лишь хотел жить… по-другому.
… безответно…
Я всё время жил лишь ими – тлеющими,
Но не тронутыми Смертью…
И мой взгляд… с каждым шагом
В любую сторону…
Он становился всё холоднее…
Иногда мне кажется, что уже всё равно –
И не отогреться плоти в лучах мёртвого света…
Таких дней становится всё больше
В цепочке потерь.
… другого выхода у меня не было…
Я охрип, в клочья разрезая тишину,
Пока он умирал на моих руках…
Мой Маленький Принц,
Я думал…нет, я верил, что задушу
Эту сущность внутри себя,
Но лишь погубил самого родного…
Прости меня…
Она неизменна…
Скорпион утонул, ужалив Лебедя
На середине озера… утонул и я…
– Ты хороший…
– Не умирай, пожалуйста…
Я не смогу без тебя…
… это всё, что мне осталось…
Теперь же… не должно быть ничего…
В кольце огня…
Не должно остаться такого, как я…
Вот и моя предсмертная…
Уже пришла…
И кто знает – сколько
Она приходила сюда до
И придёт после меня…
В пространстве, где сейчас рваные тени
Тянутся к небу и бушует пламя…
Где я… стою перед ликом его…
За секунду до того,
Как пронзить отравой самого себя…
В этой секунде так много!
Но лишь того, что было.
…шаг…
Половина того, что могло бы быть.
…оно продолжает бушевать –
И я буду развеян,
Упав на колени
В первый и последний раз.
… и кто-то во сне увидит,
Как я поднимаюсь по Лестнице
К Вратам…
Держа за руку тех… того…
Кого Чёрный Скорпион
У меня забрал…
Доводят до безумия стёкла –
И они бьются… А где-то этажом ниже
Умирает очередная падаль
От переизбытка крови –
Изрыгает её на пол
И снова жадно лакает
В предсмертных истомах…
Они нас часто посещают
В этом доме…
И я… уже целую вечность
Остался один на один с собой
В кольце пламени…
Уставший… от постоянных уколов…
Чёрный Скорпион…
Безжалостная тварь с холодным взглядом,
Не выражающим ничего…
– Серёжа… зачем?..
Мы же любили друг друга.
–Я… я не хотел… прости…
Это не… Нет!!! Прошу, не умирай!!!
… руки…
Мои сжались в кулаки…
Я обнимал его, а он хрипло дышал –
И больше ни звука…
Он умирал… на моих глазах…
Мы оба умирали… в муках…
Но я… снова остался… жив…
Скорпион, проклятый от рожденья
За свою сущность.
… тогда я понял, что нужно уходить –
Туда, где не найдут меня…
А чувства…
И боль…
Они останутся со мной –
В моём безумии…
Целая вечность впереди,
Умещённая в одно мгновенье
На распутье.
… все они… кого я любил…
Они исчезали… так быстро…
Распятые жалом моим…
Лежали предо мной, как во сне…
Застывшие…
Изваяния из праха и высохших слёз,
Ставшие частью… Незабытия…
Я надышался ими… задыхаясь…
И в моей душе появились камни –
Мельчайшие частицы гранита…
Из могильных плит…
Разбитых…
Я пытался сбежать… Я кричал,
Оставляя кровавые следы на стенах…
Но ничего не менялось –
Всё те же проклятые надежды!!!
Они лишили меня сна,
А всего лишь хотел жить… по-другому.
… безответно…
Я всё время жил лишь ими – тлеющими,
Но не тронутыми Смертью…
И мой взгляд… с каждым шагом
В любую сторону…
Он становился всё холоднее…
Иногда мне кажется, что уже всё равно –
И не отогреться плоти в лучах мёртвого света…
Таких дней становится всё больше
В цепочке потерь.
… другого выхода у меня не было…
Я охрип, в клочья разрезая тишину,
Пока он умирал на моих руках…
Мой Маленький Принц,
Я думал…нет, я верил, что задушу
Эту сущность внутри себя,
Но лишь погубил самого родного…
Прости меня…
Она неизменна…
Скорпион утонул, ужалив Лебедя
На середине озера… утонул и я…
– Ты хороший…
– Не умирай, пожалуйста…
Я не смогу без тебя…
… это всё, что мне осталось…
Теперь же… не должно быть ничего…
В кольце огня…
Не должно остаться такого, как я…
Вот и моя предсмертная…
Уже пришла…
И кто знает – сколько
Она приходила сюда до
И придёт после меня…
В пространстве, где сейчас рваные тени
Тянутся к небу и бушует пламя…
Где я… стою перед ликом его…
За секунду до того,
Как пронзить отравой самого себя…
В этой секунде так много!
Но лишь того, что было.
…шаг…
Половина того, что могло бы быть.
…оно продолжает бушевать –
И я буду развеян,
Упав на колени
В первый и последний раз.
… и кто-то во сне увидит,
Как я поднимаюсь по Лестнице
К Вратам…
Держа за руку тех… того…
Кого Чёрный Скорпион
У меня забрал…
Онлайн рецензия Чёрный Скорпион
Я не очень люблю словосочетание "свободная поэзия". Обычно ею прикрываются люди, которые не умеют писать стихи. В поэзии, как и в любой другой "работе" есть свои правила, и отступают от них, в основном, маститые поэты.
Что же касается вашего произведения, то это, конечно же, не стихи в их классическом варианте. Временами шероховатые строки скорее напоминают обрывчатые мысли, записанные почему-то столбиком. Вам следует писать прозой. Хотя что можно сказать об одном произведении? Может, другие тексты у вас более поэтичны? Так что рецензировать здесь для меня пока нечего, потому что это не стихотворение. Тем более с заявкой на современность. Как говорится, понятие современности в мире литературы весьма относительное. Она определяется уровнем поэтической культуры, а он в последнее время резко упал. Ваше произведеие - яркий тому пример.