Во дворе пустом скамью сторожит,
Клён раздетый осени рукой.
Голый ствол покрытый коры кожей,
Смотрит грустно в серый мир Земной.
Это осень поздняя, в ней сырость,
Меланхолии и зябкости полна...

Мне не будет покоя,
Что ж, судьба такова.
Мир прости мне всё злое,
И дела и слова.
Ты прости мне размолвки,
И с людьми, и с собой...

Не кручинюсь я, не печалюсь я,
На закате дней, жизни долгих лет.
Всем судьбой дана, доля дней своя,
И её небес, звёзд и солнца свет.
Из Восточных я, жарких солнцем мест,
Там родные мне, вольные края...

Всё условности, лишь условности,
Лишь понятия, в оболочке слов.
Нет в границах их чёткой строгости,
Нет незыблемых, всем святых основ.
Всюду хитрости, во всём допуском,
Колебания узаконены...

Никогда, не бывать везде лету,
Половина Земли под зимой.
Половина одна рада свету,
А другая, в тот миг подо тьмой.
Нет всеобщего счастья и горя,
Что одним бедой, в радость другим...

Время словно вода,
И пройдя по нему.
В нём оставить следа,
Не дано никому.
Прошлым станет сейчас,
Не коснуться рукой...

Всё заслужил — ошибкой и грехом,
Всё заслужил — добра злом сделав плохо.
Всё заслужил — и боль мне поделом,
Всё заслужил — за дело, горечь вдоха.
Самовлюблённым был глупцом,
Собою жил, не видя чужой боли...

Свои мысли держу,
При себе — так привык.
Промолчу, не скажу,
Не отвечу на крик.
Не герой, но своё,
Отбоялся уже...

Стоит церковь у дороги,
Золотые купола.
Вспоминаем мы о Боге,
Когда жизнь бывает зла.
А когда у нас в порядке,
Всё на жизненном пути...

Беспокойный непоседа,
Нравом вольный, шебутной.
И по счастью, и по бедам,
Он бежит своей судьбой.
Бег — его натуры свойство,
Его стиль — он так живёт...

Я во времени рассеян,
И везде я, и нигде.
Не учтён и не измерян,
Не в удаче, не в беде.
Все часы мои сломались,
Я блуждаю средь секунд...

Листвы багряной, кровью осень плакала,
Её разбавив, рыжью желтизны.
В просвет меж туч, копьём луч солнца яркого,
Бросала в серость, грусти тишины.
Копьё луча, пронзив листвы багрянец,
Кровавым всполохом, меж скошенной травы...