Протянула мне сливу...
В детстве их было так мало!

Я город строил на песке,
По горло утонув в тоске,
От созерцания картинДочеловеческих руин
Или цветов,
Которых нет -
Придуман в подземельи свет...

Пощечина застыла в кулаке,
Дыхание вынимает ржавый гвоздь.
Я буду краток.

На карте нарисован день.
Реальность создана бумагой.
Сознанье превратилось в тень,Ребенком следуя за мамой.

Дзен дорог мне,
Он сын дорог.
Дзен мой источник и шнурокС ноги,
Что потерял вчера...

Голубиная стая вспыхнула
и растаяла
редкими снежинками.Первый снег.

Йога - это искусство быть в любви
Своим до гробовой доски.
Не быть доской, что от тоски.Нирвана йога ждет в объятия свои!
Жизнь йога - путь молитв и медитаций,
Нет места грусти и забвенью,
Лишь единение - то, ЙОГА...

Мотор суверенной рутины
Не изменилЩебетание птицы.

Солнечные пылинки плывут по воздуху.
Солнечно.
Все на месте.

Прохаживался там и сям.
Бродил, не привлекая
Узоры множества зеркал,
В которых отражая
Себя
Лишь именно хотел...

В печали стройные тела
К сословью возводил
За полстакана кипятка,Который кипятил.

Что в основе перспектив?
Свод заманчивых молчаний?
Или маленький стриптиз
Секретаршиных начальниц?
Серый дым от сигарет
Или пепел от окурков?...