По прошествию лет, по прошествию дней,
Нашу роль в них, оценят потомки.
Но как мы, лишь поверхности видя вещей,
Наших сутей коснутся, лишь видимой кромки.
А не видное им, с нами наше уйдёт,
От их мыслей, пристрастных суждений...

Нет границ и чётких линий,
Меж зимою и весной.
По ночам морозец зимний,
В марте студит мир Земной.
И опять холодным ветром,
Дунул первенец весны...

Вопреки всех правил,
Гласных всех и нет.
Речью не лукавил,
Миру я в ответ.
Но при том приличий,
Грань не преступал...

Было время силы,
Было время слабости.
Всяко разно было,
В общности и в частности.
Иногда бывала,
Очень жизнь трудна...

Сделаю шаг и мне жизни останется,
Меньшая доля, её скорбных дней.
Но я живу, ведь не весь ещё танец я,
В ней, станцевал для людей.
Жизнь за спиною, сожмётся став точкою,
Мне дышать станет, совсем тяжело...

В чужом краю, ещё не начав спор,
В нём ты не правый.
В чужом краю, как палача топор,
Молвы злой слава.
В чужом краю, не стать своим,
И не склониться...

Надо бы, надо бы, надо,
Как-то, как есть всё принять.
Выпить нектар жизни яда,
И умерев, вновь восстать.
Надо бы, надо бы, надо,
Как-то, себя в руки взять...

Если смог бы я — поднялся,
Если смог бы — улетел.
В этом сне бы не остался,
Это время бы не пел.
Не ходил бы здесь по улицам,
Этой жизнью бы не спал...

Если бы, да кабы,
Не решался слабый.
Хочется, да колется,
Душа в пятки просится.
Многое возможно,
Но не осторожно...

В рифму слов сплетение,
Назову стихом.
Миру своё мнение,
Донесу о нём.
Но ему не нужно,
То, что стих несёт...

Опять день серый и минуты,
Как мухи сонные зимой.
Ползут и мир застыл как будто,
И время, вязкою смолой.
Нет ни на что во мне охоты,
Живу, как в полудрёме я...

Бывает так, что не туда,
Ведёт обдуманность поступка.
И всё, что тонко рвёт беда,
А мир, ломает всё что хрупко.
И там ловушка, тут капкан,
И всюду лишний и чужой...

Поймут беспочвенность претензий,
Обиды к близким лишь тогда.
Когда из жизни дней исчезнут,
Они уйдя в смерть навсегда.
Когда отчётливо и чётко,
Всю пропасть смерти ощутят...

Кленовым, ломким, высохшим листом,
В заката час, упала души память.
Сгоревших дней, негреющим огнём,
В ней прошлого, печаль и радость.
Прожитой жизни, зябко смотрит осень,
На день весенний, нынешних времён...

Стать может каждое мгновение,
И дверью в свет, и в тьму окном.
Нести тепла прикосновение,
Или потрогать душу льдом.
Дать то, чего нам не хватало,
Чтобы счастливыми нам стать...

Шёл за волею,
Словом выстрелил.
Жизни долю я,
Стихом выстелил.
Поистратился,
Обносился весь...

Перестань душа маяться,
Сердце грустью не рви.
С прошлым жизнь не кончается,
Ты его не зови.
Жизнь не в прошлом, не в будущем,
В настоящем — меж них...

Мы не видели неба в алмазах,
Но с него, на нас падала смерть.
Мы не прятали ложь в наших фразах,
Не боялись, свою правду петь.
Мы грядущего не создавали,
Просто временем жили своим...

Эх, горяча кровушка,
Вем пылаю словно я.
Эх голо-головушка,
Эх, ты забубённая.
Сердце беспокоится,
Бьётся в такт мгновений...

Упадёт снежинка на дорогу,
И её, растопит солнца взгляд.
Не нужна, она земному Богу,
И никто, ей не был в мире рад.
Отшумят февральские метели,
Сон зимы, с себя мир отряхнёт...