Пока народ ещё тешится, одумайся, наша Власть.
Выпусти Ты девчонок - поиздевалась всласть.
Зачем им в тюряге маяться, не видя ни ночи, ни дня?
А коль кровожадная шибко, ну, посади меня.
Ну, спели "долой", ну, в храме. Ну, дуры! Но Ты же умна.
Проблем других Тебе мало? Не видишь, что гибнет Страна?...

Москву одичалую,
Блин, нагнули опять:
Принудили начальники
Как бы голосовать.
Чтоб не слышать охальников
(Страх таится в кишках)...

Мой гений, Сталкер, ты ведёшь
Меня по жизни, с детства, с «Вани».
Российский Пруст, к тебе, как к Свану,
Приблизиться хочу. И что ж?
Другой Андрей огнём иконным
Уводит в даль, в колокола...

Ах, Фотошоп, ах, Фотошоп,
Прибежище бездарных жоп.
Картинок, приторных, как мёд
В минуту тыщи создаёт.
Из профиля скроит анфас, запрятав истину от нас.
Но любим мы гламур, ещё бы!...

Я по net'у немало хаживал:
Одноклассники и ФорумА.
И в Контактах, FaceBook'ах даже,
Есть персоны cкромны весьма.
Всё без них бы могло развалиться,
Интернет превратился б в дурдом...

Как её не любить,
Эту бабу с прищуром знакомым.
Был не раз ею бит,
Но люблю её снова и снова.
Вот уж Windows завис —
Неужели устала, родная?...

Избили истину бессмысленно, жестоко,
За то, что вякнуть та посмела невзначай.
Что о себе вдруг заявила ненароком,
Что правду-матку рубанула сгоряча.
- Чего ты лезешь, кто позвал тебя, паскуда?
Немало в прошлом ты наделала делов?...

Крутится-вертится их барабан.
Крутит болванка, крутит болван.
Как же халяву охота срубить,
Как же охота вдруг завопить:
«ПрЕзенты в студию!» - вот он, оргазм!
Как задолбал уже этот маразм...

Ну вот и холода,
И белых мух мерцание,
И в темноту ныряние,
И скользкая вода.
Чуть-чуть уняв озноб
Казённой чашкой кофе...

Не изводил себя вопросами «зачем?»,
И «что есть цель?», и «не уснуть ли проще?»
И видеть сны в той неизбывной роще
Под сенью девушек в цвету, не зная с кем.
Не рвал я душу тайнами: «зачем дышу?»,
«Куда бреду?», «есть свет в конце туннеля?»...

"В час небывало жаркого заката..."
Как странно волшебство знакомой фразы.
Лишь в памяти всплывёт она, и сразу
Мороз по коже: белый плащ Пилата,
Кровавый, как закат, плаща подбой,
И дьявольская, смертная жара...

Как смерть, Владимир? Что Всевышний?
Он оправдался перед Вами?
Ему, надеюсь, передали
Что Вы - Поэт, при жизни лишний?
Что Вы при жизни не вдохнули
Страниц чудесный запах резкий...

Что это - стих? Плод наваждения?
Подарок чуть развратной музы
(Скрепить с которой жаждешь узы),
Что дарит чудо вдохновения?
Иль это труд ума и сердца,
"Работа малая виска"...

Всегда хотел припасть
К источнику благому.
Мешала тела страсть...
Сейчас всё по-другому.
Прошли былые дни,
Утехи уж не манят...