Ненаписанный образ — за вами.
Неоткрытые двери — для нас.
Под прикрытием образований —
Скорость света и мира длина.
Всё o'key. Не болела душа бы!
Только ветер гуляет в листве...

Прокуратор Пилат Понтийский был прав:
Можешь ли ты сказать, что есть истина, истина?
Кто отличит достоверно зло от добра? —
Выйди скорее на свет и ботинки начисти нам!
Прокуратор Пилат Понтийский знал суть,
Он не знал, как и все, лишь о том...

Белые стены.
Синие станы.
Красные стоны.
В листья растений
С ветром расстанусь
К лету простому...

Я идейно чужд цветам и пиджакам,
Галстукам, политике, квадратам,
Христианству, докторам и дуракам,
Городам, асфальтам, дипломатам,
Общепринятости, зависти, столам,
Ненависти, ревности и войнам, —...

Хоть бы дождик, провожая, плакал
вместо
тебя...
Но и облако не слало знака:
время —
терять...

В петле паутины — паук
С могильным крестом на спине.
Движение членистых рук,
Дыхание серых тенет,
Решётка из тонких цепей,
Сигналы в живых проводах...

Ах, Париж, я в твоей запылённости не был.
Ах, Париж, мне твой дым ни приятен, ни сладок.
Мне приятно и сладко всё то, что нелепо, —
Да златые оковы иконных окладов.
Поле ржи мне милей Елисейского поля,
И приятнее Сены мне — сено и пашни...

Я пишу тебе письмо
с небесов.
Здесь закрыто всё дерьмо
на засов.
Здесь шныряет с топорком
Михаил...

Яркий свет.
День.
Тень:
гремит пистолет,
ответного выстрела нет.
Здесь —...

Меня попутал
Попутный ветер.
Ножи и пули
Раскрыли сети.
Алмазным платьем
Заплатим смерти...

Осталось полчаса
до моего отъезда
На загородный дом
без окон и дверей.
Цветная полоса —
и яркий дым оркестра —...

Потрёпанный, потный памятник,
Портреты пузатого Пана
Пылают посланником пламени,
Последним приютом поляны.
Потом, по посевам прополотым
Проходит, плюётся, плачет...

Из меня не выйдет переводчика:
Гутентаги мне не по плечу.
Я живу — в русскоязычных строчках,
А в немецких строчках — не хочу!
Что с того, что мне судьбой назначено
Быть хозяином своих причуд?...

А солнце упало на камень,
И горы ответили криком.
А город укрыт облаками,
Хрустальное небо отринув.
А горы стреляют и плачут,
И нечего верить в прощенье...

Ты изменилась, в том смысле, что стала взрослее.
Если б не Память, то я бы тебя не узнал.
Что же, прости: я об этом ничуть не жалею.
Он пожелтел, твоих мыслей безумных журнал.
Голый вопрос — и не менее голая правда.
Шаг за черту: от него никому не спастись...

Алый шёлк полощется:
Алый шёлк как кровь.
Меж холмами — рощица
Да огонь костров.
Мы с тобой не встретимся:
Между нами — Смерть...

В горести, в боли, в печали,
В битвах меж Злом и Добром,
Птицы истошно кричали,
Бросив свой аэродром.
Птицы смотрели на звёзды,
Птицы сжигали мосты...

Еретик!
сознавайся
в сговоре с Дьяволом!—
Или мы тебе в мозг
вонзим электроды,
Чтобы сердце твоё...

Дрожит ладонь простого листика
В объятьях ветра беззаботного,
И этой дрожью дышит мистика,
Под вечер вспрянувшая отнова.
А на коленях камня брежного,
Речными струями обвитого...

Снится мне не рокот космодрома:
Мне иное скрашивает грусть.
Я травы нарвал напротив дома
Той, к которой больше не вернусь.
Пусть моей звезды пятиконечник
Сохнет под обёрткою газет...