настали дни весенние
пришли погодки ясные
сегодня воскресение
народы мира празднуют
настали ночи лунные
поднялось солнце осени...

Послать себе записки,
Ответить невпопад.
Без Моники Левински
Бледнеет листопад.
Ловить ушами взвизги
Упрямых кинолент...

Вот и наступила осень.
Очередная внеочередная.
Между летом и летом.
Пространство перечеркнули стрелы дождя.
Мелкого.
Между водой и водой...

Я снова стал писать тебе стихи.
Зачем? и почему? — увы, не помню я.
Они во мне проносятся, как молнии,
Серьёзны, ослепительны, лихи.
А ты — читаешь ли смешные сны,
Которые скрываю на бумаге я?...

Всплески весла — по озеру.
В зарослях — ветер кружит.
Небо сегодня — грозное:
Дождь, да такой, что — ужас!
Встали Медвежьим лагерем, —
Молнии небо мечет...

Все в сиреневых пóльтах и платьицах,
Все в коротких плащах цвета хаки...
По счетам им когда-то заплатится,
В коридорах зажжётся их факел.
Все, несущие в пальчиках свечицы,
Все мечтают у пламени греться...

Я — Маска и Зеркало:
сумрачный, тёмный, каменный.
Меж Бездной и Церковью
пламенем глаз крещён.
Темнею углями,
сверкаю цветными гранями...

Гвоздика, фиалка, магнолия, —
Чего тебе там не хватает?
Раздавит тебя метрополия —
Столица твоя золотая.
Кубышка, секвойя, вельвичия, —
Что в сердце холодном томится?...

Я не вою от тоски на луну,
Не пытаюсь вены вскрыть себе ножом,
Но никак я не пойму, почему
Одиноким Волком быть мне хорошо.
Я сжимаю острый Меч свой в руках,
И кручусь вовсю, как белка в колесе...

Мышка-Наружка
Вылупит глазки,
Выставит ушки
В прорези каски.
В серенькой шубке,
В кожаной шкурке...

Кто идёт ко мне — друг или враг?
В Чёрной Бездне — чужие лица.
Сквозь Грядущее Прошлого мрак
Чародей разглядеть стремится.
Разлетятся в куски — только тронь! —
Две Вселенных — Единые Двери...

Слишком разное,
грязное,
грозное
кольцевой паутиной метро
завлекает
темница...

О Мания Величия,
Прими моё обличие,
Премировав последнее
Божественной рукой,
Да по мишени издали
Своей стрелою выстрели...

1 В мире ничего не происходит:
Я сижу, печалями обвит.
Разговоры — только о погоде,
Серенады — только о любви.
Скучно: ни драконов, ни пожаров.
Я от жизни, кажется, устал...

Мой почерк ровен, Город мой в огне,
Моя луна выходит из-за туч,
Моя звезда спускается ко мне,
И солнце мне пускает в сердце луч.
Мои стихи — поэзия ночей,
Мои слова — заточенный клинок...