Не могу придумать, больше не стиха,
Вместо строчек ясных, сыпется труха.
Всё, что смог придумать, схоже так на пыль,
Кажется бумаге - чувствами остыл,
Жалко, глупо видеть - этой жизни край,
Но я помню ярко, ярко помню май...

Тишина так бьёт на уши,
Под ногами жгёт листва,
Мимо бродят чьи-то души,
Прям по золоту ковра.
Как они - он был бродягой,
Вьюг и гроз Мастеровой...

Он устал, она устала,
Он молчал, она молчала,
На верху гроза кидалась,
Им вдвоём чуть-чуть осталось.
Он:
Отпусти меня царица...

Под ногами чёрный гравии,
Платье брошено на траву,
Воздух резок, словно сталь.
Убегает речка вдаль.
Синий хлад по белой коже,
Так с водой они похожи...

В черной тьме, в печали вязкой,
Часто гнилью пахнет тлен.
Кто укрывшись странной маской,
Сам себе придумал плен.
Ну а он, мечту лелея,
На дорогу вышел - в путь...

Свет гуляет, лес недвижен,
Давит на Уши покой.
Тонкий ветер только слышен,
Тихо шепчет ветер: Стой!
Возвращайся друг домой...
Припев...

Может слишком много, может слишком мало,
Времени отмеряно, времени дано.
За окном острога, вот уже не стало,
Я пишу устало,
Стих,
Как заведено...

Незнакомка пришедшая ночью,
Под чарующий розовый сон,
Разодрала сердечко на клочья,
Словно душу ретивый трамбон.
Голубое, зеленое нечто,
А внутри безымянный скелет...

Боже, дай мне счастья,
Боже, дай мне свет,
Безымяный мастер,
Просит твой совет...
Дай, мне, Бог, терпенья,
Дай скорее сил...

Каждый день, смущен до гроба,
Ко мне странная особа,
Тихо в окна входит.
Я бы рад ей было, конечно,
Но прошу заметить спешно,
Я живу на пятом...

Сколько нас, безумцев, в поле под штыком?
Сколько пало бравых под картечный гром?
Сколько мертвых после? На гербе Орел!
Для ворон накрыли швед и русский стол.
Сколько там осталось? Не найти ответ...
Значит в дуло вставим снова багинет...

Знаешь, милая, ты - стерва,
Но так нежно, даже в ночь,
От того, что стал я первым,
И тебе сумел помочь...
Каждый день ревнуешь резко,
Будто я!!! Не мог любить!...

Прохожу и вижу клетки,
Три полоски ручейком,
На ушах висят отметки.
В сердце радость, жесть и гром.
Белый савван - одеяла,
Ночи черные, как смоль...

Вечер, поле, степь, да лозы,
Спят под вечер тихий грозы,
Все застыло. Где-то шум,
В сердце много мягких дум.
Под рукой концерт скрипучий,
В небесах замерзли тучи...

Как много в мире лживых мод,
Их страшный выпустил завод,
Одно и тож, из года в год,
Как много в мире лживых мод.
Как много лживых жестов рук,
Врагом бывает старый друг...

Я не актер, но тоже люблю в ночку,
Стихи,
Рассыпать в блюдце, буд-то в раз,
Забыв чудесное мгновенье -
Точку,
Горланить вслух, про яркость чьих-то глаз...

Вновь и вновь обращаюсь я к Богу,
Стынет в жилах собачая кровь.
Первый раз я пою про дорогу,
Отказавшись певать про любовь:
В этом мире дорога - угрюма,
Да извозчик наш пьян - в драбадан...

Сколько стоит грамм печенья?
Сколько стоит грамм муки?
Дело всё в приготовленье
И в движениях руки!
Виновато в чём-то тленье?
Или дьявол во плоти?...

Как-то в яркое мгновенье -
Невозможно что терпеть,
От моих прикосновений,
Вдруг ожил один медведь,
Был он мягким и красивым,
Был игрушкой в общем он...

По манежной злится холод,
На манежной чёрный флаг.
Тот кто глуп и очень молод -
Для России новый враг.
Эти псевдопатриоты
В час за двести пять рублей...