Я разлюблю тебя тогда,
когда слепой художник нарисует
черной тушью на белоснежной бумаге
линейки в нотной тетради.
Глухой композитор, напившись вина,
Прекрасным июльским вечером...

Бросая страницы в камин,
Смотрю на веселое пламя.
Теперь я остался один.
Один, только я и страданья.
На столе лишь застывшие свечи,
Бой часов в голове отдается...

Они летят, как улетают птицы.
Но улетают, что б не возвратиться,
Что б улететь и никогда не возвращаться,
Что бы навек со мною попрощаться.
Они взлетят и громко хлопнут дверью.
Я закричу, тогда им не поверив...