Вопреки всех правил,
Гласных всех и нет.
Речью не лукавил,
Миру я в ответ.
Но при том приличий,
Грань не преступал...

Было время силы,
Было время слабости.
Всяко разно было,
В общности и в частности.
Иногда бывала,
Очень жизнь трудна...

Сделаю шаг и мне жизни останется,
Меньшая доля, её скорбных дней.
Но я живу, ведь не весь ещё танец я,
В ней, станцевал для людей.
Жизнь за спиною, сожмётся став точкою,
Мне дышать станет, совсем тяжело...

В чужом краю, ещё не начав спор,
В нём ты не правый.
В чужом краю, как палача топор,
Молвы злой слава.
В чужом краю, не стать своим,
И не склониться...

Как быстро годы прошлым стали,
А ты всё так же хороша.
Лишь взглянешь — и забыв печали,
Во мне опять поёт душа.
Любовь не видит недостатков,
И непутёвому мне ты...

Надо бы, надо бы, надо,
Как-то, как есть всё принять.
Выпить нектар жизни яда,
И умерев, вновь восстать.
Надо бы, надо бы, надо,
Как-то, себя в руки взять...

Если смог бы я — поднялся,
Если смог бы — улетел.
В этом сне бы не остался,
Это время бы не пел.
Не ходил бы здесь по улицам,
Этой жизнью бы не спал...

Если бы, да кабы,
Не решался слабый.
Хочется, да колется,
Душа в пятки просится.
Многое возможно,
Но не осторожно...

Хотел тебе я быть опорой,
Но как-то враз вдруг постарел.
И пред тобою сдвинуть горы,
На пути к счастью не успел.
Прости, пред временем бессилен,
Мне не замедлить его ход...

В рифму слов сплетение,
Назову стихом.
Миру своё мнение,
Донесу о нём.
Но ему не нужно,
То, что стих несёт...

Опять день серый и минуты,
Как мухи сонные зимой.
Ползут и мир застыл как будто,
И время, вязкою смолой.
Нет ни на что во мне охоты,
Живу, как в полудрёме я...

Бывает так, что не туда,
Ведёт обдуманность поступка.
И всё, что тонко рвёт беда,
А мир, ломает всё что хрупко.
И там ловушка, тут капкан,
И всюду лишний и чужой...

Поймут беспочвенность претензий,
Обиды к близким лишь тогда.
Когда из жизни дней исчезнут,
Они уйдя в смерть навсегда.
Когда отчётливо и чётко,
Всю пропасть смерти ощутят...

Кленовым, ломким, высохшим листом,
В заката час, упала души память.
Сгоревших дней, негреющим огнём,
В ней прошлого, печаль и радость.
Прожитой жизни, зябко смотрит осень,
На день весенний, нынешних времён...

Стать может каждое мгновение,
И дверью в свет, и в тьму окном.
Нести тепла прикосновение,
Или потрогать душу льдом.
Дать то, чего нам не хватало,
Чтобы счастливыми нам стать...