Кто знает, как рождаются стихи?
Откуда вдруг приходят тихо строки?
Беспомощны и как-то одиноки
поют любовь и плачут за грехи.
Кто знает время, час когда придут?
Спеша куда-то, иль неторопливо...

Игра в слова... Предутренний рассвет,
опять о чём-то спорит с полумраком...
А я пишу... о них... а может нет...
прислушиваясь к еле слышным знакам.
Вот луч пробился... замер ветерок...
и первый птичий голос... нет, не слышно...

Исчезнет, из вида, последняя нить паутинок
взлетая со змеем воздушным - осенним листком...
Роняя прозрачные капли, чуть грустных, слезинок
махнёт ему осень, своим разноцветным платком.
Закутает шалью, из стай улетающих, небо.
И ниже опустит подушки своих облаков...