Кто не признанный поэт,
Тот при жизни вечно беден.
Я не знаю слово - нет,
Мой обед другими съеден.
Мне довольно и костей,
Что останутся на блюде...

Долг поэта – « ласкать и карябать »,
Что ж, ласкаю вас и кляну.
Я в грехах ваших вас обличаю,
Не смотря на греховность свою.

Ты, хоть сколько, мне золота дай,
Хоть из золота статую вылей мне,
Чтобы я о тебе написал -
Разрешения Бог не выдал мне.
Сколь даров ему не неси,
Сколь ни гладь его и не облизывай...

Пусть одежды мои изношены,
Пусть истоптана обувь моя,
Зато сердце моё псам не брошено,
Зато острыми стали уста.

Мне не терпится бросить рифму,
На ходу её записать,
Заплести в неё откровение,
Да и Божию благодать.

Овладейте устами своими,
Русских слов словарь - весьма толстый,
И получите в руки ваши
Грозный меч, обоюдоострый.
Словом можно воспеть достойных
И спасти безнадёжно несчастных...

Как могут быть причудливы слова?
Подобно старому, узорному плетенью.
Они слетают с наших уст, когда
Молчать нет сил, но так сильно теченье.
Руками можно воздух рассекать,
Сгорать от страсти и краснеть в смущенье...

Почему, когда так нужно
Обнажить литьё клинка,
Или, попросту, победу
Взять размером кулака.
Глупый так и поступает,
И в сражении падёт...

Как снег ложиться на поля,
Как масло растекается по булке,
Так бережно касаюсь я листа,
Что б слов сплетённых нанести рисунки.
Я трепетно смотрю на белизну бумаги,
Я вижу ели видные следы...

Когда никто меня не слышит,
Когда мне некому сказать,
Я проливаю мою душу
Пером в открытую тетрадь.

Почему я пишу? Я не знаю.
Только вот что я вам скажу:
- Моё сердце слова рождает,
Неподвластные даже уму!

Пишу стихи, спасая души,
Ищу для них глаза и уши.
У вас есть глаза, у вас есть уши,
У меня есть слова - по ваши души.

- Что лучше вам, когда я праздный,
Нос в табаке и вечно пьян,
Когда желаний рой напрасных
Меня на время обуял?
Когда сорю под вас деньгами,
Когда ласкаю и шепчу...