творит великий скульптор-Время
не зная отдыха и сна
и превратится в колос семя
на зимних льдах взойдёт весна
бутон цветком проснётся завтра
червяк, глупышка, - мотыльком...

души негромкие слова
утонут в омуте ума,
и ум опять несёт улов -
душа по-прежнему одна.
так сети разум расставляет,
что стон души совсем не слышен...

Не раскололась я на два
И светлый луч не преломился.
Шепчу безумные слова.
Ты скажешь: «Мир не изменился,
Мы обретаем и теряем,
Как было много лет назад...

окутав плечи нежной шалью
из тёплых мыслей неземных
она шептала: «знаю…знаю…»
а вечер за окном притих
утихли все порывы ветра,
дождём играя на стекле...

странник встреченный мной в бесконечности
по волнам в своё завтра бегущий
что ты ищешь в вечной той вечности
что-то ждёшь, для себя всё могущий
как же ты в ожидании встречности
отозваться хоть в ком-нибудь хочешь...

всё как-то странно... я молчу...
ворвалось вихрем будто снежным...
и в тишине своей кричу,
взрывая океан безбрежный
на берегу в песке увязнув
машу рукой призывно птицам...

Белый голубь моей души
По бумаге идёт так несмело.
Как же крылья его хороши...
Он шаги оставляет на белом.
А узоры порою так вычурны.
Непонятны иероглифы, буквы...

глаза в глаза глядят упрямо
рука руки коснётся вскользь
в окне два силуэта странных
луна…деревья…небо…дождь…
порывы ветра не нарушат
сплетенье рук, объятья глаз...

Не заплачу, не завою.
И не закричу... Лишь
Мучительно улыбнусь.
Двери открою...
Уйду... Обернусь...
На прощанье взмахну...

ночной выдох
и утра вдох - сюрпризы
в часах песочных

горечь полыни
подмешана к нежности
терпкий вкус губ

тишина бьётся
пульсом по артериям
снова ночь идёт

шепнуло эхо
испуганно забился
памяти мотылёк

лучик надежды
в очаровании сна
прохлада утра