Вот и кончились для нас игры,
Годы грёз и озорной блажи.
Представляли: "мы с тобой – тигры!"
Оказалось, не коты даже.
Не хватило остроты лезвий –
Уничтожить всех преград страхи...

Осень снова сулит дожди,
Ветер в клочья порвёт афиши.
Я сказал ей: "Меня не жди.
Ты не слышала – я не слышу".
Не старайся увлечь опять,
Мастер слова, искусник подвоха!...

Незримо промчалось полгода…
Уже не нужны поезда –
Развёрнутый шлейф эпизодов
Завесил дорогу назад.
Заждавшийся стрелочник помер.
Отрезан маршрута лоскут...

Как много слов бросаем просто так,
И сколько заявлений наших бойких
Валяется, как мусор, на помойке,
Как вовсе непригодный в жизни шлак.
Всё реже стали видимы дела,
Всё больше оправданий – «не под силу»...

Дороги выбирая самолично,
Когда-то – для, когда-то – вопреки,
Становимся порою безразличны
К отзывчивости глаз, теплу руки,
Бесхитростности слов. И вот, на взводе,
В мечтаниях рисуя муляжи...

Сорок!
В бокале вино пахнет ладаном.
Сзади
Никто не маячит, не гонится.
Поздно?..
Последняя цифра отгадана?...

Когда зима стучится в двери
Промокшим порванным ботинком,
Мне снова хочется поверить,
Что ты возьмёшь меня в обнимку,
И уведёшь туда, где жаря
Июльским солнцем срезы веток...

Не надо ждать меня исправившимся мужем,
Не надо мне внушать безвкусие молвы.
Я, словно год назад, один бреду по лужам
И мысли, как тогда, пугающе трезвы.
В натёртых сапогах, побритый и опрятный
В кабак не потащусь, душа не жаждет пить...

Прекращай мне душу рвать, унылый город,
И прикидываться раненым ягнёнком.
Что ты льёшь свой дождь коньячный мне за ворот,
Слух терзая медяков швыряньем звонким?
Уж не думаешь ли ты, что ты здесь главный?
Я таких, как ты, записывал в трофеи...

Прижавшись к барной стойке животом,
Я был в тот вечер зол и непослушен.
Осенний дождь нашёптывал о том,
Что ад уже пробрался в наши души.
Глумилась мысль обрывками цитат
Прощальной неоконченной записки...

Спи, мой хороший. Не думай пока ни о чём.
Пусть этот мир не таким настоящим приснится.
Пусть в твоих снах появляются белые птицы,
Солнечный зайчик, живущий у нас за окном.
Пусть всякий раз эти сладкие сны стережёт
От вездесущих проблем и невзгод плодородных –...

Если в дом постучалось горе,
И зажглись на поминках свечи,
Нет, ребята, не лечит море,
Да и время, увы, не лечит.
Опоясана чёрной рамкой
Пустота воскового лета...

Всё чаще стала грезиться и сниться,
Как северный бальзам от здешних ран,
Далёкая культурная столица –
"Венеция" романтиков-славян.
В плывущем аромате никотина,
Глаза прищурив, сквозь туман и яд...

Как-то я остался дома.
Захотелось вызвать гнома.
С кухни мисочку принёс,
И спросил его всерьёз:
– Хочешь, гном, покушать
И меня послушать?...

Как глупо и смешно искать в стихах
Невидимость волнующих моментов,
Внимать пинкам скандальных рецензентов,
Ответы подбирая впопыхах,
И спорить с привередливою строчкой,
И клясться не последней запятой...

Мой путь состоит из неслаженных схем,
Окутанных тенью загадки,
Где образ бродяги не просто совсем
Менять на четвёртом десятке.
Затёрлась до дыр со стихами тетрадь –
Иллюзия зыбкой отрады...

послебальзаковский возраст...чувства острей и нежней..
послебальзаковский возраст...ночи длинней и..длинней..
послебальзаковский возраст...горечь потерь и..невзгод..
послебальзаковский возраст...думали..ждали..не в счёт!
послебальзаковский возраст...время..надежды..что..вот..
снова..как в юности дальней..станет любовь у ворот...

Оставьте с ней меня наедине,
Закройте в самой дальней комнатушке.
Вчера я говорил о ней во сне –
О близкой, доброй, преданной подружке.
Оставьте нас. Нам есть о чём мечтать,
Над чем грустить, во что бесстрастно верить...