Он был песнью ее, хотя она петь не умела,
Был ее тишиной, когда ей не хотелось молчать,
Луком гибким он был, но она растеряла все стрелы,
Он был светом ее, что она забывала включать.
Был страницею книги, что выпала где-то в трамвае,
Был прощальным письмом, что она не успела прочесть...