Я твои, грехи все замолил,
Ты живи и обо мне забудь.
Ты живи, покуда хватит сил,
Ты живи, дыши и в мире будь.
Разложил, по полочкам эпох,
Космос время мёртвых и живых...

Лист сухой летит, вниз сухой летит, вниз сухой летит,
Осень.
Сердце заболит, сердце заболит, сердце заболит,
Очень.
Жизни стал мотив, дней моих мотив, дней моих мотив,
Грустным...

Всё допето, досказано, выпито,
Что ж мне делать и как дальше жить.
Счастье жизни всё досуха выжато,
И бесцветной, её стала нить.
И ничто и ни в чём уж не радует,
Белый свет, мне не люб и не мил...

Я не местный, не абориген,
Но при том, здесь постоянный житель.
Моей ниши добровольный плен,
Мне родным стал, в ней моя обитель.
Я не местный, не абориген,
Но при том, здесь постоянный житель...

Во дворе пустом скамью сторожит,
Клён раздетый осени рукой.
Голый ствол покрытый коры кожей,
Смотрит грустно в серый мир Земной.
Это осень поздняя, в ней сырость,
Меланхолии и зябкости полна...

Мне не будет покоя,
Что ж, судьба такова.
Мир прости мне всё злое,
И дела и слова.
Ты прости мне размолвки,
И с людьми, и с собой...

Не кручинюсь я, не печалюсь я,
На закате дней, жизни долгих лет.
Всем судьбой дана, доля дней своя,
И её небес, звёзд и солнца свет.
Из Восточных я, жарких солнцем мест,
Там родные мне, вольные края...

Всё условности, лишь условности,
Лишь понятия, в оболочке слов.
Нет в границах их чёткой строгости,
Нет незыблемых, всем святых основ.
Всюду хитрости, во всём допуском,
Колебания узаконены...

Никогда, не бывать везде лету,
Половина Земли под зимой.
Половина одна рада свету,
А другая, в тот миг подо тьмой.
Нет всеобщего счастья и горя,
Что одним бедой, в радость другим...

Время словно вода,
И пройдя по нему.
В нём оставить следа,
Не дано никому.
Прошлым станет сейчас,
Не коснуться рукой...

Всё заслужил — ошибкой и грехом,
Всё заслужил — добра злом сделав плохо.
Всё заслужил — и боль мне поделом,
Всё заслужил — за дело, горечь вдоха.
Самовлюблённым был глупцом,
Собою жил, не видя чужой боли...

Свои мысли держу,
При себе — так привык.
Промолчу, не скажу,
Не отвечу на крик.
Не герой, но своё,
Отбоялся уже...

Стоит церковь у дороги,
Золотые купола.
Вспоминаем мы о Боге,
Когда жизнь бывает зла.
А когда у нас в порядке,
Всё на жизненном пути...