Я уставший прохожий, путник,
Отступил и ушёл, но всё ж.
Не предатель я — не отступник,
Не вонзал, друзьям в спины нож.
Отступал я не с поля боя,
Вдаль бежал, не от злых врагов...

Не отдашь, не продашь, не подаришь,
Из прошедших времён жизни лет.
В них судьба то злой враг, то товарищ,
И всегда, тени есть там где свет.
И всегда, добро иль с кулаками,
Иль кому-то мешает, став злом...

Мне ни звания, ни титула,
Свыше не было дано.
Но и тем, что в судьбе выпало,
Жить я счастлив всё-равно.
У меня жена-красавица,
И пригожа, и умна...

Коридоры, кабинеты,
Бланки, росписи, печати.
Мир исскуственного света,
И бумаг, шуршащей власти.
Ожидающим листочки,
Электронный терминал...

Там в придуманном мире, придуманный дождь,
О придуманных, горестях плачет.
И в придуманной жизни, придуманный гость,
Сам придумал себе, неуспех и удачи.
Мир придуманный ложь, он иллюзий мираж,
Он исскуственный — не настоящий...

Кто в глаза смотрел с восторгом,
Начал вдруг глядеть с враждой.
По другим пошёл дорогам,
К цели бытия другой.
Мою понял нехорошесть,
Стал считать меня глупцом...

Взяв за руку — уводила из мира Вечность,
У неё — были холодные пальцы.
А я мёрзну — живой и это наверное человечность,
Я человек, но с тем — могу сражаться.
Я человек — человеков на Земле много,
И над всеми Сил Высших, разных — власть...

Ожидание расплаты,
Хуже, чем она сама.
Когда мысли страхом смяты,
В людях гаснет свет ума.
И кто страху отдал сердце,
Без цепей оцепенел...

Сколько ж было всего, сколько ж было,
Сколько ж лет было и сколько зим.
В них судьба ко мне, то дамой милой,
То врагом, неприятным и злым.
Словно щепку в реке буйной воды,
По течению дней, жизнь несла...

Жизнь всех сказок и фантазий,
И всех формул мудреней.
И загадок, тайн и каверз,
И без них, хватает в ней.
И расчётов умных мудрость,
И фантазий глупых бред...

Во всём есть, минусы и плюсы,
Хорошее, плохое, свет и тьма.
От интеллекта, воспитания и вкуса,
Зависит чем, жизнь станет для ума.
Чтобы в нём выжить, нам необходимо,
Принять как есть, мир данности Земной...

Морозы в мае, словно кара Божья,
Дохнув сгубили, хладом яблонь цвет.
Так мир устроен, знать живой не может,
Когда его, погаснет жизни свет.
Дано нам жизни правом, право смерти,
И нам его, самим не отменить...

Как часто молва, переврав наугад,
Сказав, на плетень тень бросает.
И кто-то вновь скажет: — «Не зря говорят,
Дымов, без огней не бывает.»
Наверное, вроде бы и может быть,
Молве не нужны аргументы...

Исподлобья смотрит бука,
Он угрюм и нелюдим.
Людям он при встрече руку,
Не подаст — не рад он им.
Бука он и на кого-то,
Иль на что-то, всегда зол...

Одиночество души, спрячу в сердце я,
В самом дальнем-потайном, уголке на дне.
В полночь блеклого испью, света месяца,
Он поможет и спасёт, даст покоя мне.
Ветру буйному отдам,
Бремя горести...