Сон с полетом, Африкой и котом

Снится, что я в своей постели, а за окном воет ветер. Скрипят половицы и слышны неясные шорохи - это родители ходят на цыпочках и переговариваются вполголоса.

- Что-то с ней не так.. Я читал прошлые и они казались почти нормальными, но эти последние пять.. Это какая-то болезнь.

- Ну что ты такое говоришь...

- Я знаю что говорю, вот посмотри..

Я слышу как отец подходит к окну и копошится в каком-то тайнике. Потом он достает оттуда мой старый блокнот со стихами и кладет его на стол.

- Открой.

Мама смотрит и застывает приложив руку ко рту. Я незаметно открываю правый глаз и вижу, что вместо страниц там ворох таблеток и игл. Они забирают похожий на аптечку блокнот и уходят. Дверь в их комнату щелкает, но я продолжаю слышать их приглушенные голоса.

Встаю и подхожу к окну - зима, ночь, метель бросается в темные окна дома напротив, единственный фонарь уворачивается от ветра и дребезжит. На мне длинная белая ночная рубашка и я отчего-то вспоминаю о Питере Пене. Створка окна оказывается не запертой, я тяну ее на себя что бы вздохнуть чистого воздуха и в комнату врывается стая снежинок. Они кружатся вокруг меня и как волшебная пыль делают невесомой, подхватывают и поднимают над землей, выносят в окно. И вот уже я лечу над городом мимо погасших окон, над пустой дорогой, над стоянкой машин. Такая темная, строгая, тихая, безлюдная, снежная ночь. На крыше одной машины наклеена пальма, она почти закрыта снегом, но я вдруг понимаю, что все это - только сон-воспоминание, на самом деле я никогда больше не увижу снега, потому что я давно уже живу в Африке.

Я снова открываю глаза и белое и сине-черное сменяется охристо-желтым и коричневым. Я лежу на коровьих шкурах в маленьком глиняном домике, а надо мной висят метелки сухой скрученной паприки и еще какие-то острые хрупкие ветки. Я слышу как кто-то стучит полой палкой у входа и зовет меня на неизвестном языке. Выхожу из домика, а там уже все готово - на длинном плоском камне разложены травы, корешки, деревянные ножи и крепкие маленькие камни. Я начинаю резать, стирать в порошок, перемалывать, настаивать. Солнце клонится к закату, но все равно жарко. Прядь волос падает мне на лицо, и в этот момент я понимаю, что все это лишь сон. Я продолжаю смотреть вдаль, за горизонт где оранжевый шар медленно опускается в группу плоских неподвижных акаций, но уже чувствую себя снова в своей постели. Кот подкрадывается ко мне сзади и копошится за моей спиной, переступает мягкими лапками через меня и тыкается носом в щеку. Мне хочется погладить его, но в этот момент я понимаю, что его усыпили несколько лет назад и его нет. Я открываю глаза и как бы просыпаюсь снова.

18 апреля 2009