Сон о западне в комнате с шепчущими книгами

Небольшая комната, уставленная потемневшими от времени диковинками, книгами, свитками и памятными вещами. Мы знаем, что в ней заключена какая-то жуткая и смертельная тайна. В комнате двое. Каждую секунду по нервам пробегает импульс к бегству, но мы не бежим, мы уверенны, что распахнутая дверь – только ловушка. В этой комнате должны находиться люди, пока не разгадана тайна. А если тайна будет не разгадана – в ней должен остаться кто-то один.

Стремительно темнеет. Мы шарим руками по полкам и бумагам в столе, беспокойно рассматриваем треснутые хрустальные шары и покрытые патиной бронзовые статуэтки. Свет, и без того тусклый, мигает всякий раз, когда я отворачиваюсь от выключателя. За гобеленом мы находим тайную дверь, но открыть ее невозможно. Каким-то внутренним чувством мы понимаем, что еще не пришло время. И вдруг… Свет гаснет.

… Она бросается к двери опрометью, среагировав слишком быстро, будто заранее обдумав свой бросок, и дверь с шумом захлопывается. Я посреди комнаты одна. Темно. В углу что-то ломается, скрипит и бормочет книга. Я слышу как медленно, скрежеща и осыпаясь песком, за гобеленом отодвигается тяжелая каменная дверь.

Никогда. Никогда. Никогда…

17 февраля 2009