Сон о трех полковниках

Снился мне сон.

Будто бы стоит глухая зимняя ночь, тихая и темная как перед боем. Только ветер дребезжит подвесным фонарем на карнизе, отчего свет прыгает и метается, выхватывая из темноты то голые ветки деревьев, то глянцевые черные стекла, то стаю колючих мелких снежинок.

За углом потертого серого дома на шатающихся скрипучих креслах прячутся от ветра и снега четыре человека. Трое из них – отставные полковники. Один одет в черное, другой – в коричневое, третий – в серое пальто. Они обсуждают последнюю книгу плохонького писателя, которая по общему убеждению вдруг вышла гениальной.

- Я думаю, - говорит полковник в черном, погружаясь глубже в свое пальто и в кресло, - это гениальное название – «Сателлиты» - он по ошибке своровал у Романова. Я почти наверняка уверен, что он хотела написать «Салюты»… Это было бы в его стиле.

- Вы сказали у Романова? – переспрашивает полковник в коричневом. У него изумленно детское все в морщинах лицо. – То есть у того самого Романова? Русского царя?

- Нет, у Романова – дяди Коли, который крутит по воскресеньям кино… Конечно у царя! – раздражается «черный» полковник. На самом деле он просто не может найти сигареты во внутреннем кармане.

Полковник в сером сидит не шелохнувшись и меланхолично смотрит на бегущую поземку.

- Но позвольте… С этим утверждением можно спорить… - говорит полковник в коричневом, подавая «черному», отыскавшему, наконец, свои сигареты, зажигалку. Полковник в черном прикуривает, выпускает кольцами дым, прищуривается и, усмехаясь холодными глазами, смотрит «коричневому» в левый рукав.

- Я бы не советовал спорить, друг мой… - в его голосе слышится грусть.

Полковник в коричневом не находит что ответить и уходит, скользя по укатанному снегу. Левый рукав его пальто безвольно свисает. Все мы долго провожаем глазами его сгорбленную фигуру, постепенно скрывающуюся в мельтешащем танце снежинок. Потом полковник в сером говорит, сочувственно качая головой:

- Это случилось на Шлюссенбруендрайненштрассе….

- Когда он в последний раз неудачно поспорил с одним немцем… - добавляет «черный».

Ветер срывает его шляпу и тянет по снегу, кувыркая и переворачивая. Где-то далеко хлопает на ветру дверь. Полковники встают и прихватывают за спинки свои кресла:

- Пора нам… Люди на работу выходят…

Я киваю и, продираясь сквозь синие сумерки, бегу к грохочущему трамваю.

03 декабря 2008