На весеннем переходе
На мрачных улицах Московских
противный мелкий сеет дождь.
Всё кажется, каким то плоским.
И безразличие, и дрожь.
Я протираю пальцем стёкла,
ведь нету дворников в очках.
Из окон свет промокший, блёклый
блестит на мусорных бачках.
Исчезли люди под зонтами...
противный мелкий сеет дождь.
Всё кажется, каким то плоским.
И безразличие, и дрожь.
Я протираю пальцем стёкла,
ведь нету дворников в очках.
Из окон свет промокший, блёклый
блестит на мусорных бачках.
Исчезли люди под зонтами...