1.
Ранено крыло у птахи,
у поэта нет пера...
От бессилия иль страха
на душе - дожди, ветра.

Не написана соната -
в гости муза не пришла.
К куполам с оттенком злата
просится моя душа.

Что мне - время? Лучше вечность.
Только главное - не мрак.
Эх, меняю свою дерзость
на сюртук иль строгий фрак.

Не хватает мне рассветов -
осмысленности лучей.
На вопросы нет ответов -
лишь изящество речей.

2.
Ранено крыло у пташки
после спетой тетивы,
а внизу грешат монашки,
шепот в церкви, гул молвы.

Да, душа погубит тело -
преклонится ум пред ней,
и любовь со знаньем дела
Сердцу сделает больней.

Вылью в душу одним махом
двести капель "огневой",
закушу сонатой Баха
и усну на "боковой".

Да приснится как по небу
птица белая летит,
как с земли пробьется стебель
с одной мыслю только - жить.

3.
Ранено крыло у птахи
ядовитою стрелой.
Крыльев всё слабее взмахи,
и полёт обвит грозой.

Музыкант, да и художник
от любви напьются в дым...
И что поп, и что безбожник -
все уйдут путём одним.

Хоть по-разному все жили -
одинаково равны
холмики на их могилах
встанут в роковые дни.

Вновь заплакана рубаха
на груди у казака.
И не гром весны - в раскатах,
и не по любви - тоска...

4.
Вижу ныне в небе птица
сбита роковой стрелой,
и воды желав напиться
умер стебель молодой.

Не написана соната -
мысли не о том полны,
ведь услышал я набаты -
музыку слепой войны.

Тут под Богом иль Аллахом
времена встают порой,
когда жизни одним махом
косит смерть войной-косой.

Всё ж судьбу ругая матом,
верю, что с мужской слезой
брат обнимет снова брата,
выпив с ним по "мировой".

5.
Высоту теряет птица -
толи небыль, толи сон.
Отчего же наши лица
скрасил смрада серый тон?

Ох, душа, запой свирелью,
как осядет порох, дым,
а не так, как на расстреле -
сам люблю, но не любим.

Ты, любовь, роди в рассветах
исцеления лучи.
Отче Наш, на много лета
спрячь оковы и мечи.

Чтоб в вопросах и ответах
не бродили больше мы,
душами стремились к свету,
пели о любви псалмы.


13.03.15