Я написал тебе слова о том, что ты была права,
Что жизнь чрезмерно коротка и мы в объятьях тупика.
Слова остались на столе, часы повисли на нуле,
В окне застывшая звезда, под ней чужие города.

Пустые дни, пустой перрон и я опять всхожу на трон,
А за спиною мнётся Брут, все обязательно умрут.
Я на «анко» читаю стих, а зал безветренен и тих,
И я ору до хрипоты, а в этом зале плачешь ты.

Мы как цветы в джакузи, увянем медленно в спиртном.
Из глубины аллюзий я не скажу лишь об одном, -
Как я в последней сцене, играя, вспоминал о нас,
И, как спокойный гений, я умирал в последний раз.

И мы бываем недобры, мы убиваем вне игры,
И на устах горят слова о том, что ты была права.
Что мы сгорим как мотыльки, летая наперегонки,
И нас с тобой нельзя винить, сгорая сложно полюбить.

И снова жизнь - пустой перрон, и мир порядком искривлён,
И вновь Кальпурния и Брут, и все зачем-то молча врут,
Я умираю и на бис готов упасть, но чей-то визг,
И я не вижу с высоты, но где-то в зале плачешь ты

Мы как цветы в джакузи, увянем медленно в спиртном.
Из глубины аллюзий я не скажу лишь об одном, -
Как я в последней сцене, играя, вспоминал о нас,
И, как спокойный гений, я умирал в последний раз.